Луна. Рассказанная вкратце - стр. 5
– Почему вы убили его? – спрашивает дом. Спрашивает у меня.
Пожимаю плечами.
– Он гнался за мной. Хотел убить.
Дом (мой дом!) поворачивается к тебе:
– А вы… почему вы убили его?
Ты теряешься:
– Он… он слишком много знал…
– Что знал?
– М-м-м-м… – ты поворачиваешься ко мне, – что… что вы узнали в моем доме?
Отчаянно пытаюсь вспомнить. Понимаю, что не просто не помню – не знаю.
– Вы… вы стерли мне память?
– Друг мой, вы меня переоцениваете.
– Тогда… тогда почему я ничего не помню? Почему вы ничего не помните?
Смотрим друг на друга.
Не находим ответа.
– Друг мой… боюсь, у меня плохие новости.
Смотрю на тебя. Жду. Чувствую, что готов к любым новостям.
– Мы не можем вспомнить начало нашей истории… потому что её нет.
– Нет… начала?
– Да. Первая страница оторвана… а теперь, боюсь, и вторая…
– Страница? Хотите сказать, мы живем…
– …на страницах книги, друг мой.
– Но… кто и зачем отрывает страницы?
– А вы как думаете?
Сначала представляю себе книгу, брошенную в туалете, еле сдерживаю улыбку. Начинаю перебирать другие варианты – вспоминаю.
Спохватываюсь.
– Я шел по лесу, и…
…хочу договорить, что И – не договариваю, не помню, помню только, как вошел в дом (в мой дом!), дрожащими руками захлопнул дверь и задвинул щеколду. А вот что было до этого… а вот было ли что-нибудь? Несомненно, было, только я уже не помню, что…
Луна рассказывает вкратце…
Луна…
Синяя синусоида
– Не забывайте о синусоиде. Прошу вас.
Не забываю. Как он просил.
– Шляпа! Шляпа!
Женский крик, переходящий в визг.
Оборачиваюсь. В темноте ночи вижу шляпу, подхваченную ветром, летит, кувыркается в хороводе осенних листьев. Пожимаю плечами, вот так шляпы в ветреный день и теряют, то есть, в ветреную ночь, то есть…
Думаю про себя, а чего это дама с мужским цилиндром ходит, тут же замечаю у шляпы два перепончатых крыла.
(не забываю о синусоиде. Сам не знаю, зачем)
Одергиваю своего наставника:
– Мистер Шерри-Джем, это…
– Чш-ш-ш-ш!
Замолкаю. Ждем. Дамочка бежит не за шляпой, а от шляпы, кажется, зовет на помощь…
– Мистер Шерри-Джем…
– Ч-ш-ш-ш!
Выстрел. Один, и почти сразу же второй. Как во сне замечаю в птичьих лапках шляпы массивный пистолет, как она его только держит…
Мой наставник вынимает кольт.
Целится.
Ну же, ну…
Бах!
Вспархивают листья, вспугнутые выстрелом.
Девушка падает на мостовую.
Оторопело смотрю на наставника, неужели ошибся, неужели…
– Вы…
– Всё в порядке.
Шагает к убитой, гулко стучат подошвы по мостовой.
Прижимает пальцы к горлу.
– Мертва.
– Вы…
– Отлично сработано.
Шляпа взмахивает крыльями, улетает в темноту ночи.
Не выдерживаю:
– Что… что произошло?
– Друг мой, позвольте рассказать вам об этом дома, у пылающего очага…
Представляю себе синусоиду.
Так.
На всякий случай.
…мистер Шерри-Джем хватается за ветки клена, подтягивается на руках, забирается на развилку – отсюда и до луны рукой подать. Мой наставник живет в полной луне – конечно, в те ночи, когда луны нет на небе, а на время полнолуния снимает комнату на чердаке в гостинице.
Садимся у очага. Комната окутана серебристым сиянием.
– У вас вопросы, друг мой?
– Да. Вы… зачем вы убили девушку?
– Друг мой, вот скажите мне… Кому вы сочувствовали, прекрасной юной леди или шляпе?