Луна. Рассказанная вкратце - стр. 3
– Последнее… это какое?
– Лет десять… да, где-то лет десять про них ничего не слышно. Стойте, про Рэтти я слышал что-то лет пять назад…
– Где они живут сейчас? Вы можете назвать мне адрес хотя бы одного из этих парней?
Снова мотаю головой: нет.
– А вам известно, что мы живем в маленьком городке, где чуть ли не каждый день можно увидеть всех горожан, выйдя на улицу? В городке, где просто невозможно спрятаться от посторонних глаз?
Начинаю догадываться:
– Мертвы?
– Вы помните похороны?
– М-м-м… нет.
– Что же, друг мой… боюсь, мне все-таки придется рассказать о вашем доме в лесу… гхм… вашем доме… Ведь вы считаете его вашим, не так ли?
Молчу.
Вы не помните… в детстве вы когда-нибудь входили в этот дом осенью?
Что вы, это летний… м-м-м… хотите сказать, с наступлением осени он исчезает?
Ты молчишь. Многозначительно смотришь на меня.
Вспоминаю пропавших без вести.
Начинаю понимать.
– Мертвы?
Ты не отвечаешь.
– Что с ними стало?
– Кто знает, друг мой, кто знает…
Понимаю, что мне нечего сказать.
Ветер бьется в окно.
Наконец, осторожно выжимаю из себя:
– Вы… вы спасли мне жизнь.
Делаешь паузу.
– Ну, я бы так не сказал… у вас еще были в запасе пара дней… кто знает, когда окончательно приходит осень, и уютный дом становится…
…ты не договариваешь.
Можете заночевать у меня, вспомним старые добрые времена, когда вы снимали у меня комнату…
Отчаянно соображаю, где здесь подвох. Чувствую, что силы окончательно покинули меня, и что никакого подвоха я сейчас не найду, всё, что мне остается – поблагодарить тебя и отправиться спать… в надежде, что ты не перережешь мне ночью горло.
Блики солнца.
Десять утра.
Просыпаюсь.
Не сразу понимаю, почему я не в своем (своем!) доме.
Кутаюсь в халат, хочу спуститься по лестнице, тут же спохватываюсь, что негоже появляться перед тобой в халате, не дома я, не дома, нечего расслабляться.
Спускаюсь по лестнице (не моего дома!)
Прислушиваюсь к приглушенным голосам в гостиной, твой голос узнаю сразу, но кроме тебя там сидит еще кто-то, понять бы по голосу – кто…
– Да, я тоже бывал в этом доме… помню, как ночь, так я сразу…
Меня передергивает. Чувствую укол ревности, вот так, кто-то жил в доме, в моем доме, кто-то…
Ночь? А днем вы этот дом… не помните?
(это твой голос)
Снова незнакомый гость:
– Смеетесь, днем? Да днем этот дом днем с огнем не сыщешь, днем там только эти живут… которые…
Торжествующе улыбаюсь, а я живу там днем, а я живу…
…то есть, жил.
…которые умерли уже.
Снова хочу торжествующе улыбнуться —а я не умер, я-то не у… Хочу вздохнуть, чтобы показать, что я живой – понимаю, что вздохнуть не могу…
Прикладываю руки к груди, а это еще что, этого быть не должно, где это я так вымазался, грязь какая-то, да это не грязь, это кровь, отку… ощупываю отверстие между ребрами, вертится в голове одно-единственное слово – сквозная…
Вспоминаю.
Как бежал по темному лесу (помнишь?), как ты преследовал меня (помнишь?), и выстрелил (помнишь? Помнишь?), пуля обожгла мне спину, я еще подумал (помнишь?) – промазал… не попал…