Изгой - стр. 18
– У меня пропишешься! – и точечными взглядами перебирая обстановку вокруг, выводит машину на дорогу: – Временно. Ну а потом… В общем, там, видно будет потом. Посмотрим.
Да. Вдруг находит тебя чья-то рука и сжав твою, начинает вести тебя за собой, а то и перед. Даша прочла меня так, как прочла и чисто по-женски.
– Сначала тебе нужно отдохнуть… А потом уже и думать будем. М-гм?
И тут же, сбивая начавшиеся, было, мои размышления и возвращая меня в повседневность, тревожно восклицает:
– Илья. У тебя палец кровит!
Переключаюсь на внезапное событие с лёгким торможением, и поднимаю руку, чтобы рассмотреть, а Даша тянется к бардачку:
– У меня там…
– Да-аша. – удерживаю её за плечо, останавливая порыв. – Дорога!.. Царапина просто… Ерунда.
– Там пластырь у меня. Возьми! Сам заклеишь?
– Угу. – прикусив зубами рваные края небольшой ранки, я втягиваю в себя выступившую кровь.
Содрал кожу, когда протискивался, а может быть когда нащупывал рычаг. Ничего серьёзного, конечно, но после сердитых Дашиных взглядов, я, чтобы не нарываться, открываю крышку и достаю лейкопластырь.
К тому моменту мы проехали частный сектор и въехали в промзону. Дорога на порядок потеряла комфортность и скорость резко упала. Но, правда, и машин тут практически нет.
Вожусь с пальцем и краем зрения улавливаю Дашины красноречивые, озадаченные взгляды, а уже в конце этой сложнейшей операции она, всё-таки, не выдерживает:
– Ну кто ж так… О-ий! Что ж за безрукий-то! Самой и то, лучше сделать…
– Не-ет. – прихватив зубами краешек лейкопластыря, чтобы отлепить не туда приклеенный кончик, говорю я сквозь зубы. – Щас я… приноровлюсь. И так вон сколько едем. Машину-то как далеко ставишь.
Даша ещё пару раз укоряет меня одними глазами и осуждающе мыкнув, всё же переходит на другой сюжет:
– Нет. Это не мой гараж… Да и не гараж он вовсе. Охрана мне в аренду сдала. Всего-то второй день, как договорились. Я его под склад. Цена… совсем, можно сказать, копейки…
– Скла-ад. Эт чё ж…
– Да. Текстиль, трикотаж… Мужские, женские.
– И цемент.
– Ой! Нет. Цемент меня попросили привезти. С охраны попросил, один, там… Прям, вот вчера и попросил. Подъехала, мне загрузили… Х-м. Ворюги… А сегодня я эти мешки и подвезла.
– И как торговля?
– А-а-ий… – Даша машет рукой. – Да никак, пока. Только начала. Один раз, всего-то и выложила… Но получилось. Не очень, правда, но… Для первого раза, сойдёт. – Даша бросает на меня виноватый взгляд. – Я ж никогда этим не занималась. – и вдруг погрустнев, со вздохом и тихо добавляет: – Даже и не думала.
У неё на глазах наворачиваются слёзы и она немного отворачивает лицо, будто бы смотрит в зеркало заднего вида.
– Ты чего, Даша? – я трогаю её за руку.
Даша вяло освобождает руку и машет ладошкой:
– Ничего особенного. Так… Житейское всё.
Её голос дрожит и она сглатывает слёзы, чтобы не расплакаться. А мне, от её внезапной печали, будто резанули по сердцу:
– Даш, ну… Слушай, ты только скажи – чем помочь, я ж… враз!
Даша, всё ещё пряча от меня лицо, несколько раз кивает. Но очередной дорожный ухаб заставляет её сосредоточиться и она, покусывая нижнюю губу и быстро смахнув набежавшие слезинки со щеки, смотрит прямо, выкручивая руль и объезжая неровность. Успокаиваясь, она сморкается в платочек, коротко вздыхает, смотрит на меня ещё влажными глазами, и переводя взгляд опять на дорогу, грустно произносит: