Дурман - стр. 4

– Так что же ты писала?

– Как обычно.

– Надеюсь, как обычно – это не труп невесты с отрубленной головой?

– О! Спасибо за идею, – и я расплываюсь в улыбке.

Нам говорят: будь собой. Не смотри на звезд, не создавай себе кумиров, не копируй других. Просто оставайся собой. Каждый человек прекрасен таким, какой он есть. А потом эти же люди добавляют: только не крась волосы в фиолетовый и чудищ не пиши. Пиши цветочки и радугу. А еще сними черную футболку с черепом и надень вот это коралловое платье. Ты же девочка!

– Может, удача тебе все-таки улыбнется, – говорит Душная, – и ты победишь. Наконец-то. Хоть раз.

Ее пренебрежение бесит, но я обещала держать себя в руках. Обещала себе. Обещала родителям. Обещала школьному психологу. Поэтому я просто сжимаю кулак свободной руки, впиваясь острыми ногтями в ладонь. Вроде отпускает.

– Ага, – только и отвечаю.

Я спешу. Мне нужно срочно увидеть Крис!

– Муравская!

Да что опять?

В коридоре меня догоняет Ника и пытается вручить горшок с цветком.

– Ты забыла свой цветок, – говорит она и еще настойчивее протягивает горшок, который я по-прежнему отказываюсь брать.

– Это не мое.

– Держи.

Она всучивает-таки мне цветочный горшок, как будто участвует в тайном сговоре.

– Ты знаешь, кто его оставил? – спрашиваю я.

– Нет, он стоял на твоей парте. И я подумала, что он твой. Назар же больше недели болеет. И вот еще, – она протягивает мне записку с той мудренной фразой Кастанеды.

– Ага.

Проще выбросить горшок за углом школы, чем доказывать, что он не мой.

– Слышала новую песню Тима? – спрашивает Ника, когда я уже порываюсь уйти.

– Мг.

– Потрясная. Да?

Это с какой стороны посмотреть. В общем, у меня много вопросов.

– Думаешь, она о ком-то из нашей школы? – спрашивает Ника.

Сдерживаюсь, чтобы не ляпнуть: кажется, она обо мне. И вместо этого говорю:

– Не знаю. Возможно.

– Классная прическа, кстати.

– Спасибо.

– Так было задумано?

– Так получилось, – говорю я и вырываюсь из цепких оков Ники.

По дороге вдыхаю сладкий аромат еще нераскрывшихся бутонов и чувствую, как он проникает внутрь, заполняя легкие. Цветок пахнет соблазнительно и опьяняюще. Как будто таким образом о чем-то предупреждает.

С папкой для акварели в одной руке и с цветочным горшком в другой я выхожу на школьный двор. Свежий воздух, которым так славится наш Березовый остров, больно ударяет по ноздрям. В нем слишком много кислорода.

Все, что нужно знать про Березовый остров, – это крошечный город, в котором никогда не случается ничего интересного. Здесь до сих пор читают бумажные газеты и разносят сплетни со скоростью света, стоит только кому-то оступиться. Островитяне все про всех знают. А если не знают, то обязательно допридумывают. Наши спальные районы больше похожи на кладбища живых людей, выходящих из своих склепов ради одного – добраться до работы и вернуться обратно. Березовый остров – место, где вдовцы не имеют права на счастье и должны хранить верность почившему супругу до конца своих дней. Место, где нужно жить по кем-то придуманному плану. Место, откуда, уехав однажды, больше не возвращаются.

И последнее. Сакральный вопрос, на который местные жители ищут ответ всю свою жизнь: а что скажут люди? Вот он, наш ориентир, оглядываясь на который мы принимаем решения. Или точнее Остров сам принимает решения за нас.