Жестокие игры I - стр. 23
– Обещаю, я буду твоим первым, Маринка. Скоро…
Я вздрогнула и зажмурилась от того, как сладко собрался махровый ком внизу живота. Не смогла сдержать счастливую улыбку. Ведь вот так это обещание звучало совсем по-другому.
***
– Ну что, парни, поговорим? – спросил я, вернувшись к своим пленным.
– А не пошел бы ты?! – сплюнул на землю один.
Я развернулся и пошел.
– Урод! Руки расклей!
Я показал через плечо средний палец и шел дальше.
– Стой! О чем поговорить?! – крикнул другой.
Совсем другое дело. Я вернулся и улыбнулся. Вернее, оскалился. Улыбаться этим типчикам вообще не хотелось. Та еще мразота. Присел на корточки перед ними, достал нож. Парни опасливо на него посматривали, переводя взгляд с него на мое лицо.
– Ваш спор выиграл я, – сообщил им.
Подонки вылупились на меня, все трое.
– Че, прям щас? – нагло и недоверчиво поддел Батон.
– Ты потому и Батон, что мозги у тебя как хлебный мякиш, – я натянул ему бейсболку на глаза, рыкнув для полноты его ощущений.
Его приятели хохотнули, тот, что сидел рядом, – Крош – пихнул локтем в бок:
– Ну ты точно идиот, Боря, – сообщил он совсем недружественно. – Это значит, что про спор забыли, понял? Девчонка его.
Что этих двух с булочником связывает? Надо выяснить, потому что прижать Батона как бы нечем. Единственное, что мне о нем известно, – конченный экстремал: альпинизм, паркур и фриранинг[2], вингсьют[3], слэклайнинг[4]… Одних прыжков с парашютом – самое его безобидное развлечение – более сотни. Впечатляющий чел, жаль, что мразь, могли бы дружить. Не преступал, не состоял, не замечен. Кроме вот прошлого раза, когда с ножом Маринку напугал – замашки ублюдка, но когда собрал его профайл, я понял, что он брал на понт и не смог бы порезать девчонку. Но это не докажешь, а мне и некому доказывать. Я этих трех придурков на себе завязывал. Как говорится, не можешь победить – возглавь.
– Теперь понял, – буркнул хлебобулочник. – И чего тебе надо? – он уставился не мигая, сбив бейсболку назад о плечо соседа по плену.
– Когда мне надо будет – сам приду. – Я вытащил из своего кармана три сотовых – отобрал, когда спеленал их после трех ударов в яблочко. – За девчонку головы оторву, нижние – в первую очередь. Я понятно объясняю? – загрубил голос для убедительности.
– Ага, разбежались, – артачился Батон, чувствуя, что конкретно против него мне крыть нечем.
Но я ж не просто так заработал славу человека, умеющего создавать ситуации. Могу поднапрячься и подломить говнюка, но лучше раскопать, почему с ним носится Крош.
А Крош мне может пригодиться. Вернее, уже.
– Твой который? – спросил я его, перебирая сотовые.
– Сам'унг, – ответил он. – А откуда ты про меня знаешь?
– Да, кто ты такой? – наконец лениво подал голос Дятел – этот самый флегматичный из них.
Я включил блютуз на сотовом хакера, нашел нужный файл на своем, редактором подчеркнул некоторые фамилии и перекинул ему фото.
– Крошев Игорь Матвеевич, двадцать три года, служил в инженерных частях, с закрытыми глазами собираешь компьютеры и взламываешь защиту любой сложности. Пишешь хакерские приложения как дышишь. Полгода в розыске за взлом системы безопасности Центробанка. Хорошо заметаешь электронные следы, но я тебя нашел. И мне нужна вся информация по людям, которых я отметил. Даже какого цвета у них моча по утрам. Скрыться от меня не удастся, – я кинул телефон ему на колени и нагнул за плечи, чтобы дотянуться и разрезать скотч, стягивающий его руки. – Дятлов Дмитрий Савельевич, он же Сташевский Филипп Михайлович, родился в Северодвинске, двадцать три года, сослуживец Игоря, из камня и куска проволоки способен создать передатчик и вечный двигатель одинаково легко. В прошлом приторговывал в клубе экстази. Добрался до Москвы автостопом, по настоящей фамилии числишься без вести пропавшим.