Зеркаланто - стр. 9

– …Это… это гостиница?

– Э-э-э… ну-у… видите ли… это… Я подумал, что мой особняк ничем не хуже гостиницы…

– …твой? И с каких это пор ты стал считать его своим?

Оборачиваюсь на насмешливый голос, – этот бумажный человек выглядит куда сложнее, в богатых одеждах, кажется, у него даже что-то вроде крыльев. Едва не спотыкаюсь о бумажную кошку, вот черт…

– Вообще-то по закону наследство переходит к старшему брату…

– А… ваши родители… – осекаюсь, понимаю, что ляпнул что-то не то.

– …о, не беспокойтесь, у них уже свой замок… А нам оставили этот, старый…

– Нам? Вообще-то младший сын должен сам себе выстроить особняк, не так ли?

Не выдерживаю:

– А вы всегда так встречаете гостей?

Старший брат спохватывается:

– Да, да, простите… сию минуту… соберем на стол… вы не думайте, у нас даже есть человеческая еда… а вы правда человек? Нет, правда-правда человек? А то знаете, есть такие люди, выглядят, как люди, а присмотришься – ну совсем-совсем не люди, маниаки называются…

– Не маниаки, а манекены, – младший брат недовольно фыркает, как можно перепутать одно с другим, и вообще…

– Нет-нет, я не манекен… и не маньяк.

– О, это радует… а то знаете… всякое бывает…

На ночь устраиваюсь в довольно уютной кровати, я думал, будет хуже, а у них здесь довольно неплохо. Младший брат (имя? имя?) заглядывает в комнату, ну как вы тут, все ли хорошо, не нужно ли чего…

– Да нет, все… все отлично.

– А у вас зажигалки не найдется?

Хлопаю себя по карманам, тут же вздрагиваю:

– Э-э-э… так вы же… вы же бумажный, как же вы…

– Что – как же я?

– Ну… вы же не можете курить.

– Совершенно верно.

– Так зачем вам…

– Ну… гхм…

Он еще ищет какие-то объяснения, я уже понимаю все.

– Э… не найдется. Не курю.

– Я видел у вас сигареты…

– …да бросил я, бросил… и зажигалки у меня нет.

– О… ну, тогда простите за беспокойство…

– Да ничего…

– Спокойной ночи.

– И вам…

…просыпаюсь от шороха, ну так и есть, я так и думал, что этим кончится, что он будет рыться в моем рюкзаке, – хватаю его, бережно, чтобы не порвать, отчаянно соображаю, что делать дальше, решение приходит само собой…

…разворачиваю его – раз, два, три, сам удивляюсь, что получается так быстро и легко, – смотрю на листы в моих руках, только сейчас замечаю, что на них что-то написано мелким шрифтом, вот у них как все устроено, судьба записана на страницах… Выискиваю ручку, уж что-что, а ручка у меня была…

– …так где, вы говорите, это было?

– Этого не было… что вы, это лишь авторская фантазия, не более.

Что-то мне не очень-то и верится… – он с подозрением смотрит на меня. Я уже вижу, из чего он сложен, черт меня дери, откуда эта способность, а ведь теперь не отмахаешься, смотрю и вижу, что мелким шрифтом написано на его страницах, – кто-то сбросил факел на бумажный город, случайный прохожий видел над городом крылатую скрипку Мелодии, которая сбросила факел, а это значит, надо атаковать Мелодию, и чем скорее, тем лучше, пока она не…

…не дочитываю, разворачиваю – у меня это уже ловко получается – думаю, что и как здесь можно переписать, ничего не приходит на ум. В отчаянии подношу зажигалку, тут же отвожу в сторону, как только пламя касается огня, – прячу листы за пазуху…