Я знаю твой секрет - стр. 25
Да всё тут шикарно на самом деле: от помпезной спальни с бордовыми стенами, полувинтажной мебелью и отдельной гардеробной, забитой женскими вещами, выкинуть которые так и не поднялась рука, до крытого бассейна с подогревом на первом этаже, но...
Находиться долго в этом доме я не могу. Для меня он был и остаётся чем-то посторонним, холодным и неуютным. Местом, где тебя не отпускает скованность приблудившейся не к своему стаду овечки.
— Доброе утро, — спустя, наверное, не меньше получаса спускаюсь в столовую, взлохмачивая мокрые после душа волосы.
— Да уж день как, — мирно замечают, попивая кофе за огромным овальным обеденным столом. За него бы спокойно уместилось человек двенадцать, вот только в данном случае эта махина предназначается лишь для двоих. — Почему не сказала, что приедешь на выходные? Я бы тебя дождался вчера.
— Я не планировала, — сажусь на противоположный конец, втыкая вилку в жидкую глазунью, желток которой с готовностью расползается по тарелке. — Слегка загуляла и проморгала комендантский час. Пришлось вместо общаги ехать сюда.
— Пришлось. Упорно не понимаю, зачем тебе тот клоповник. Это ведь твой дом, и ты в нём полноправная хозяйка.
— Это не мой дом. И ты прекрасно это знаешь.
Хотя хотелось бы, конечно. Один завтрак, вон, чего стоит: яичница, бекон, тосты с малиновым джемом, круассаны со сливочным маслом, кофе, сок...
Всё подано на белоснежной фарфоровой посуде, сервированное по всем правилам и снабжённое серебряными столовыми приборами...
Да я, блин, вшивая аристократка!
Правда заторможенная чутка, раз никак не могу привыкнуть к внезапно обрушившейся на себя красивую роскоши.
Нет, несомненно, такие привилегии имеют свои плюсы: вроде солидных карманных и шикарной тачки в личное пользование, оставшейся возле студгородка, но...
Согласитесь, когда все свои подростковые годы живёшь едва ли не впроголодь, подобные подачки, что кидаются сейчас, воспринимаются, по меньшей мере, с подозрением. Не говоря о том, что на подсознательном уровне упрямо ждёшь подвоха.
Мало ли что. Вдруг тебя одним прекрасным днём обломают и пинком вышибут обратно в разваливающуюся пустую хрущёвку? Такое ведь возможно, а значит, надо заранее быть готовой.
Так что, подобно запасливому хомячку, я пока тихонечко собираюсь себе подушку безопасности. Тайком в норку всё тащу, откладывая на потенциально возможный чёрный день: подаренные украшения, дорогие шмотки, выдающиеся мне деньжата...
— Аврора, — чашка с разочарованным стуком касается блюдца, и на меня вскидываются укоряющие глаза-льдинки. Чёрт, аж прям до мурашек пробирает, настолько у них похожий взгляд. — Это твой дом. Всегда им был.
— О, да. Жаль, что почти восемнадцать лет я была не в курсе. Это бы значительно упростило моё существование.
Высокий, коренастый мужчина с всё больше и больше становящимися заметными возрастными залысинами открывает было рот, чтобы сказать то, что я и без него прекрасно знаю, но передумывает. Тоже понимает, что нет смысла повторяться.
— Аврора, я правда очень хочу, чтобы у нас что-то получилось, но если ты и дальше будешь меня отталкивать, ничего не выйдет.
— А надо ли? Отец был мне нужен первые лет так десять. Потом необходимость в нём отпала.
Сколько мук совести в этих нахмурившихся бровях. Понимаю, что для него эта тема болезненная, но... А для меня разве нет?