Я тебя не любил... - стр. 11
Бедный мой...
— Эта работа его и доконала! — зло процедила я, комкая салфетку в руках и отшвыривая ее прочь, а затем прижала кулачки к глазам, уже наливающимся слезами, и в отчаянии прошептала. — Ох, господи, надеюсь, он хотя бы не мучался и ушел быстро...
— Конечно, Аня, так все и было.
— Вы уверены? — вскинула я на мужчину затравленный взгляд.
— Абсолютно!
И после этих слов между нами повисло безмолвие. Панарин вглядывался в пейзаж за окном, за которым хмурились стальные небеса и с них срывались первые капли надвигающегося ливня. А я только сейчас принялась разглядывать этого мужчину.
Высокий. Плечистый. Сухой.
Смазливый. Для тех, кто любит эдаких рафинированных красавчиков, как Бред Питт. Идеальный, кажется, во всем, куда ни посмотри: прическа, костюм, улыбка, взгляд победителя.
А мне противно стало.
Потому что он так был похож в этой своей разящей безупречности на моего Игната. Вот только он им не был! Все равно, что вместо бренда подсунуть под нос дешевую китайскую паль.
По телу тут же побежали противные мурашки. Всколыхнули мутный, зловонный ил отчаяния на дне моего сознания. И мне нестерпимо захотелось уйти отсюда.
Немедленно!
И только я было хотела решительно встать и откланяться, как телефон Панарина, перевернутый на столе экраном вниз, вдруг суматошно завозился, призывая своего хозяина ответить на входящий вызов.
— Я прошу прощения, Аня, — коротко и сухо улыбнулся мне Сергей, поднял телефон со стола, проверяя, кто именно решил вдруг его побеспокоить.
И тут же изменился в лице.
Зыркнул на меня быстро, поджимая губы. Подбородком дернул резко и чуть сморщил нос, будто бы внезапно в воздухе запахло чем-то прокисшим.
А затем рубанул:
— Я отойду, чтобы ответить. Это важно.
— Ни в чем себе не отказывайте, Сергей, — кивнула я, намереваясь уйти по-английски.
И в своем решении совершенно не вслушивалась в то, что разгневанно цедил в трубку Панарин, торопливо двигаясь в сторону широкого балкона за панорамными раздвижными дверями.
— Вася, я снеслася, блядь... Да неужели... Какого хера, а? Ты просто вконец охуел...
Меня передернуло. Еще один матершинник. И так грустно-грустно стало...
До рези под ложечкой и жалобного всхлипа.
Встала и пошла прочь, на ходу вызывая такси до дома. Хватит с меня разговоров о покойном муже.
Просто хватит и все!
6. Глава 4 – Палата №6
Аня
— Я сейчас немного не понял тебя, Анюта. О чем ты вообще толкуешь? Какой еще, к черту, Питер? — нахмурился отец, когда уже на следующий день после символических похорон явился на мой порог, чтобы проверить, не сдохла ли я от скорби.
По факту, конечно же, нет.
Но морально уже давно болталась где-то за гранью добра и зла полуразложившимся трупом. И всю ночь металась по квартире, понимая, что нет мне здесь больше места и покоя. Стены давят. Насилуют воспоминаниями. И спать мне в нашей с Игнатом постели — все равно что в адском чане вариться.
Невыносимо!
— Что не так с Питером? — пожав плечами, спросила я.
— Да все не так, Аня! Он типа как не в Москве!
— Не в Сибири же, — фыркнула я, — все равно что за МКАДом.
— Ох, да неужели?
— На твою Рублевку дольше ехать, пап, — отмахнулась я. — А тут сел на аэроэкспресс, потом на самолет и вот ты уже в Северной столице — всего пара часов и никаких пробок.
— Чушь не пори! Я тебя никуда не отпущу!