Я шёл всё время строго на восток. Стихи о Камчатке - стр. 6
Пусть говорят, что наша жизнь как гать
И мы в болоте этом постояльцы.
Нам, может, оттого нужны мосты,
Как никому на целом белом свете,
Что помыслы прозрачны и чисты,
Как те ручьи, в которых мокнут дети.
Согжой
Я северный олень камчатской тундры,
И наст порвал мне камус на ногах.
Пухляк на кровь ложится вместо пудры,
И кровь блестит икрою в ястыках.
Домашним пусть собаки это слижут,
Мне только волки разве что друзья,
Идут по следу и они всё ближе,
А след – кровавый и спастись нельзя.
Согжоя жизнь короткая, как песня.
Зато в кораль меня не заманить,
Жить на свободе много интересней,
Пусть даже жизнь и тонкая, как нить.
Разбрасывая ястыки по снегу,
Ползу, будто горбуша в рунный ход,
Как будто бы в конце наступит нега,
Но знаю, будет всё наоборот.
Хотя для неги всё вокруг готово:
Апрель камчатский заявил права.
И станет тесно в речках нерестовых,
И пусть природа не для всех права.
Как для лосося, что уйдёт по гальке,
Исполнив свой последний в жизни долг,
И тундра снимет этот путь на кальку,
Чтоб приложить к следам усталых ног.
Метеорит
Метеорит взорвался над Камчаткой,
А может быть какой-то НЛО,
Я из окна с утра смотрю с украдкой,
Чтобы взрывной волною не смело.
Вчера здесь долбануло изверженье,
Покрыло пеплом Командоры все,
И я сижу в таком изнеможенье,
Как будто бы полгода на овсе.
А я два года на одном лососе,
На крабах, разных прочих гребешках,
Запутался в одно простом вопросе:
Сижу я здесь на совесть или страх?
Мой мозг усвоил все морепродукты,
Промылся минеральною водой,
Наверное, пора туда, где фрукты,
Туда, где я слонялся молодой.
Ну что за жизнь: извечные скитанья,
То чересчур спокойно, то трясёт,
Застой перемежается восстаньем,
И в результате надоело всё.
Приятель из Берлина зло смеётся:
После Камчатки делать будешь что?
А что там делал перед смертью Моцарт?
И сравнивал ли жизнь свою с мечтой?
Навряд ли, просто взял, наверно, скрипку,
И что-то необычное сыграл,
В предсмертной маске выдавил улыбку,
Как символ победившего добра.
Снег и тюльпаны
Снег и тюльпаны: так разве бывает?
Пламя и белая хрупкая стынь.
Снег выпадает в России и в мае,
Где распускаются дети пустынь.
Что занесло их в холодные вёсны,
Кто их воткнул в подготовленный грунт,
Где у реки кровоточили дёсна,
Будто бы мёрзлую ела икру?
Красные, жёлтые – так невозможно,
Этих цветов быть вокруг не должно,
И оттого-то на сердце тревожно,
Тянет уснуть летаргическим сном.
Белое, синее – это привычно,
Это положено и навсегда,
Красною станет в июне чавыча,
Та, что в ставные придёт невода.
Жёлто-оранжевой будет огнёвка —
Через полгода откроют сезон,
Дамам камчатским на шею обновка,
Тем, что в естественном видят резон.
Южным цветам на Камчатке ли место —
Тут рододендроны и эдельвейс?
Что там дороже – Париж или месса,
Ты у тюльпанов не спрашивай здесь.
Просто прими их как некую данность,
Эти цветы по колено в снегу,
Пусть этот снег как небесную манну
Примут на пару с тобой на бегу.
Завис
Я исчез в пространстве. Я завис
Где-то над рекою Берелёх.
Мне друзья сигналят: отзовись!
Или ты не в шутку занемог?
Да здоров я, как вам объяснить?
Просто прикорнул я у костра,
Обгорела тоненькая нить —
Вот я и в безвременье застрял!
Заплутал над бездной самолёт,
Ну нельзя гонять туда-сюда!
И на крыльях нарастает лёд,
Если вместо воздуха вода.
Если вместо воздуха – туман
Или перьевые облака,
Те, что будто бы сойдя с ума,