Я человек советского модерна - стр. 2
Жила прекрасная Идея -
О ней, конечно, слышал ты.
Поэты ей слагали гимны,
И все великие мужи –
Кто не стыдясь, кто анонимно –
Но набивались ей служить.
Ей грезили не только гёзы
Европы, Дели и Твери,
Под ноги сыпали ей розы
С мольбой блаженные цари
И милости её просили.
Но к удивленью всех и вся
Идее выпала Россия
По жребию на небесях.
И по божественному следу
Нёс на руках её народ,
И нипочём им были беды,
И перегиб, и недород.
А что богатства не знавали –
Так с милым рай и в шалаше.
Зато хребет врагу сломали
И бесов выгнали взашей.
Но те, испуганные очень,
Из-за бугра едва видны,
Смогли Идею опорочить
В глазах спасённой ей страны.
За крохи, стащенные с кухон
Гурманов бреда и бабла,
Её назвали потаскухой,
Она ей сроду не была!
Народ же… нет бы встать на лапы
Медвежьи и сломать лгунов,
По простодушью просто запил
Под шелест шмоток и гринов.
Продажная исчезла свита.
И вот уже который год
Идея – спита и избита -
В худом шалашике живёт…
Прапамять и память
Жизнь живу сто двадцать третью.
Тщетно прошлое скребя,
Кем я был в тысячелетьях
Не узнаю про себя.
Ни прозрением, ни пушкой
Эту бронь не раскрошить.
Здесь поставлена заглушка
Во спасение души.
Пусть блокирует прапамять -
Прежних тел огонь и дым –
Страж безжалостный… но память
Мы ему не отдадим!
Под чумные завыванья
Мастеров вранья и дрём
Мы урок незабыванья
В каждой школе проведём.
Не напоит сладкой новью
Душу западная тля,
Потому что НАШЕЙ кровью
Здесь удобрена земля.
Не смутит усмешкой злою
Толерантный эрудит:
Под крестом МОЁ былое,
МОЁ вечное живое,
МОЁ отчество лежит.
И прислушиваюсь чутко,
И веду беседу с ним…
Здесь любая незабудка
Дышит именем родным,
Пусть уже сто двадцать третью
Дух живёт в опале дрём.
Мы из незабудок этих
И прапамять соберём.
Какие нынче времена?
В кашне, ладонью заслонясь,
Сквозь фортку крикну детворе:
Какое, милые, у нас
Тысячелетье на дворе?
Б. Пастернак
Какие нынче времена?
Не понимаю ни хрена…
Они не греют, но – сгорают,
Не отдают, а забирают,
В рулетку русскую играют –
В них не живут, а умирают.
И меньше века длится день,
И не исчезла в полдень тень
Стал олигархом Мелкий бес,
И выгорает Русский лес,
И на развалинах страны
Всё Самгины да Шатуны.
Всё чаще в Темноте аллей
Хрипит сакральное «Налей!»,
Бежим замаливать грешки
Не в храм, а к Вене, в Петушки.
Там, где дымит за далью даль
Уже не закаляют сталь,
И вместо Красного угла –
Труба, которая Игла.
Устав от поворотов рек
Мы своротили в бездну век.
И в новое тысячелетье
Мы не идём. Нас гонят. Плетью.
Какие нынче времена?
Не понимаю ни хрена…
Что я – и дока Пастернак
Сообразить не мог никак,
О принадлежности плетей
Выспрашивая у детей…
Какие нынче времена?
Не понимаю ни хрена…
Хотя чего тут понимать –
Начать сначала: Горький. Мать.
Трухлявые
Бывает, отыщешь в лесу боровик –
Всего два вершка – а завял и поник,
Изъеден улиткой, червями изрыт
И ржавою плесенью сбоку покрыт.
Бывает и хуже – вся стать жениха:
Высок и красив… а коснёшься – труха.
И грустно бывает меж ёлок гулять,
Грибов полный лес, только нечего взять.
Присядешь в раздумье на старый пенёк
И смотришь, как вьётся от «примки» дымок…
Не так ли теперь из отдельных квартир
Трухлявые люди заполнили мир?
Без войн и вселенских напастей чуть живы,
Снаружи красивы, а в сути – червивы,
И ножка – чтоб прямо! – их держит не очень,
В душе и под шляпой узор червоточин.
Как слизь, друг на друга сливают вину