Выключатель тьмы - стр. 15
– А… где?
Хозяин оглядывает полуразрушенные города, руины дворцов, остатки мостов, заглохшие электростанции…
– Куда они… все?
Наступает на чей-то изглоданный скелет, вздрагивает. Еще скелет, еще…
– Кто их… так?
– Вон… следы…
– Где?
– Да вон же… треугольничками… вся земля истоптана…
– Это кто-то тут был…
– Да бывает… бродячие всякие… у которых своей земли нет…
Хозяин не понимает. Начинает догадываться, еще не верит себе, еще… Набрасывается на гостя, которому только что клялся в вечной дружбе до конца вселенной и после…
– Намордники… намордники… Ненавижу тебя! Ненавижу! Ненавижу!
2014 г.
Ценный груз
– Это до Москвы дорога?
– Ась? – сухонький старичок подносит ладонь к уху.
Выбираюсь из машины, подхожу к старичку, ору ему в самое ухо.
– До Мос-квы до-ро-га?
Не умею я орать, не умею, сколько живу, столько не умею, а в нашем деле без ора никак…
– Не-е… эт до Алябьевки, а до Москвы во-о-он…
Киваю. Тут же спохватываюсь.
– А в Алябьевке что?
– А… да ничего, так…
– Как всегда?
– Ну… по мелочам… А потом будет смерть в пьяной драке…
Брезгливо морщусь.
– Не надо.
Дедулька пожимает плечами, не надо, так не надо, мне-то что говоришь…
Возвращаюсь к машине, прикидываю, как бы половчее добраться до Москвы. А то груз ценный, а я с ним уже вон сколько мотаюсь, будто так и надо. Потеряю груз, мне потом голову мою потеряют, мало не покажется.
Димка тоже возвращается к машине, садится за руль, жмет на газ. Вижу, устал парень, да мы оба устали, ничего, потерпи, скоро и Москва…
Отзваниваюсь боссу.
– Чего такое?
– Груз доставлен…
– Куда доставлен?
– В Москву.
– Вы мне что теперь из-за каждой вехи звонить будете?
Отключается. Чувствую, что краснею. Вот так, дождется босс, случится тут что-нибудь серьезное, и фиг я ему позвоню…
Выхожу из дома, где снимаем квартиру. Окликаю прохожего.
– Скажите, эта дорога куда ведет?
– А в Бизнес-Дом. Карьеру хорошую сварганить можно…
– М-м-м… а эта?
– Да вон, в кабак.
– Это не надо…
– Да зря вы так, весело у нас там…
– Без меня как-нибудь веселитесь… А эта дорога?
– У-у-у, длинная…
– Да я не спрашиваю, длинная-короткая, куда ведет-то?
– Квантовые технологии. Институт…
– А дальше?
Прохожий машет рукой, показывает что-то запредельно-высокое. Хочу расспросить еще, не успеваю. Димка выходит из подъезда, садится в жигуль, устраиваюсь на сиденье рядом. Нужно что-то делать, нужно куда-то доставить груз, выбрать бы еще, куда…
Выруливаем со двора, ну же, ну…
Потихоньку подталкиваю руку Димки, он меня не видит, не замечает, только чувствует.
Тихонько выворачивает руль. На дорогу до института…
– Уважаемые пассажиры, просьба пройти…
Проходим. Думаю, зачем летит Димка, по делам, или так, к очередной пассии. Ладно, не мое дело, мое дело – доставить груз.
В целости и сохранности.
Входим в самолет, как всегда прикидываю обстановку, как всегда кажется, вроде бы нормально. Самолет, конечно, не первой свежести, и даже не второй и не третьей, ну да это про все самолеты можно так сказать…
Сажусь рядом с Димкой, на то же место садится необъятная тетка, устраиваюсь у неё на коленях. Разносят ужин, раскрывают столики, смотрю на пюре с курицей, вроде ничего страшного, курица, конечно, не чистенькая-здоровенькая, по подворью бегавшая, ну тоже не смертельно…
Груз будет доставлен.
В целости и сохранности.
Самолет вздрагивает, клюет носом, кто-то вскрикивает в салоне, кто-то молится…