Время дождей - стр. 16
Но я доверяю. Довольно обманов и странных сюрпризов. Все ему пределы. Нас ждет компенсация…
Выпить бы. Спьяну мир симпатичнее…
Черт! Надоело!
Силы кончаются, и накопившаяся за день усталость массивной плитой опускается мне на плечи. Я не противлюсь. Откидываюсь на спинку кресла и расслабляюсь, пытаясь проникнуть в небыль.
Не получается.
Муж мой не дремлет.
– Что с тобой?
– Марк, умоляю, отстань.
– Ты будто взбесилась. И выглядишь бледной.
– Я знаю.
– Помочь? Если что…
– Перестань!
Как хорошо, что я едва шевелю губами. Иначе, клянусь, я бы бросилась ему на шею. И задушила бы… Без малейшей оглядки на брак. Настолько немыслимо бесит его забота.
Он это чувствует.
– Ладно, как хочешь.
Обиделся? Черт с ним. Сейчас время сна.
Веки смыкаются.
Бельгия. Осень. И я среди осени. Ночью. Одна.
V
Мой микрокосмос сотрясает телефонный звонок, и я просыпаюсь, едва не свалившись с кровати. Вокруг полумрак, плотно сжатый дыханием стен, пропитанный утром, начавшимся за занавеской.
Где мы? Непонятно.
Я беру трубку и выдыхаю сквозь губы:
– Алло.
– Доченька…
– Мама?
Кончились шутки. Нужно собраться…
– Ты в норме?
– А что?
За всеми сюрпризами, обрушившимися на меня вчера, я напрочь забыла о существовании другого мира. О маме, о близких, о далекой холодной Москве и о тех нитях, что держат меня с ними вместе.
Я чуть не краснею:
– Со мной все в порядке.
– Где вы?
– В Антверпене.
– Боже! Как Марк?
– Нормально.
Мне дурно. Но вместо разрядки следует грустное:
– Если бы так.
Ее не обманешь. Изучив меня как букварь, она видит ложь даже в самых невинных ответах. Фантастика…
Я возмущаюсь:
– Послушай. Все замечательно. Кроме погоды.
– А как же Париж?
У меня вянут уши.
– Мама, не зли…
– Дорогая, ну что ты? Я просто волнуюсь. Тут сообщили, что много погибших…
– Пожалуйста, не надо. Я это видела.
– Доча…
Приплыли.
– Хватит!
Она подчиняется:
– Ладно.
И все. Мы прощаемся. Я кладу трубку и как привидение сползаю с кровати. Ищу свои вещи…
Постойте. Минутку. А где же мой муж?
Мужа нет. Да и, кстати, его здесь и не было. Рядом со мной постель непримятая.
– Господи…
Мне становится жутко.
Черт! Что такое?
Где я? В реальности? Или во сне?
Скорее в реальности. Там, в сновидениях, сознанию проще. Ты словно в кино. А тут все иначе…
Мои подозрения растут как грибы.
Занавеска. Окно.
Я наклоняюсь, чтобы прижаться лицом к стеклу, и с равнодушием взираю на вымерший город. Это Антверпен. Я была здесь лет десять назад и даже сейчас помню те ощущения юности.
Но радости нет. Лишь тоска и тревога. Марк меня бросил. Без слез, без прощаний…
Могло быть иначе? Не знаю.
Дороги слегка разошлись. Так бывает.
В печали я одеваюсь, беру косметичку и будто на казнь выхожу в коридор. Там тишина…
Для меня непривычно утро без общества.
Я словно вор крадусь вдоль стены в направлении лифта. Неловко жму кнопку дрожащей рукой. И в этот момент появляется… Ирма. Как привидение.
– Марина, постой.
Я подчиняюсь. Поворачиваюсь к ней лицом и с запозданием изображаю на лице улыбку. Но это не нужно. Она смотрит мне прямо в глаза и сообщает:
– Я видела утром Марка.
– И как он?
– Уехал.
– Забавно. Я знаю…
– Оставил записку?
– Возможно. А что?
– Так. Ничего, – она томно вздыхает, – ты сердишься?
– Я? Извини… На кого?
Ирма задумывается. На ничтожную долю секунды я даже осмеливаюсь усомниться в ее порядочности. А вдруг все не так, как могло бы показаться сначала, и эта девочка тоже участвует в драме?