Украденная для шейха - стр. 6
Пальцы трясутся. Дрожат.
Закрепить расшитый бисером гребень выходит не сразу. Получается криво. Некрасиво.
Мама кидается на помощь.
Уверенно закрепляет символ чистоты и непорочности. Покрывает голову.
Всё потому что для меня невинность – не пустой звук. Я с детства любила Мишу.
Хранила себя для него.
Наши дома за городом стояли рядом.
В детстве, будучи совсем несмышлёной девчонкой, я любила перелазить через забор и смотреть, чем занимаются соседи на своём участке.
У отца Миши была своя ферма, а на участке рядом с домом он возвёл маленькую сыроварню. Учил сына ремеслу.
Всему тому, что умел сам.
И они стали потихоньку расширяться. Расти.
Мне же, девятилетней девчонке, взрослый и красивый Миша виделся настоящим Богом. Тот, который на глазах создаёт удивительной вкусности продукты.
И я уже тогда мечтала, чтобы он обратил на меня внимание.
Но у него были другие девушки. Статные. Высокие. Взрослые.
Я для него была кем-то вроде младшей сестры. Хотя даже дружбы у нас не вышло.
Потом мать перевезла меня в город. Занялась цветочным бизнесом. Встала на ноги.
И я думала, что моя детская влюблённость осталась позади. Даже пыталась присмотреться к однокурсникам.
Но они все казались мне недалёкими. Взбалмошными. Скучными.
Пока не встретила Мишу на улице.
Бежала на остановку, чтобы успеть на автобус. Дождь лил стеной. Зонт не спасал.
Визг тормозов рядом со мной заставил повернуть голову. Ахнуть от неожиданности. Покачнуться.
И, если бы не сильные руки, которые удержали от падения, я бы шлёпнулась прямо в лужу.
Он уже окреп. Возмужал.
За плечами – стая неудачных романов. В висках – седина.
А ещё он, наконец-то, посмотрел на меня, как на женщину. И пригласил на свидание…
− Ох, Настюха, счастливая ты! – Юлька продолжает восхищаться. – Миша твой хоть и старпёр, но симпатичный.
Выдёргивает меня из пучины воспоминаний. Расправляет фату цепкими пальчиками.
− Никакой он не старпёр! – Встаю на защиту любимого. – Да, старше меня, но не критично…
− Ну не знаю… - Подруга тянет, скрещивая руки на груди. – И любишь ты его, мне кажется, не по-настоящему. Просто вбила себе в голову. Как будто цель поставила.
− Много ты понимаешь! – Огрызаюсь, замечая, как мама утвердительно качает головой.
Они сговорились, что ли?
− За собой смотри! А то что ни парень – то мажор или уголовник.
− Теперь-то уж точно… - Подруга ворчит. – Ты не представляешь, какими подлыми бывают мужчины!
− И Слава Богу! – Вскидываю глаза к потолку, невольно вспоминая про шейха.
Понимаю, что, тот-то точно не церемонится с женщинами. Они у него на вроде ручных зверюшек. Которые готовы ластиться к его рукам.
Вымаливать частичку любви.
На меня находит злость, что я невольно мыслями снова и снова возвращаюсь к тому мужчине.
Встряхиваюсь как промокшая собака. Гоню воспоминания прочь.
И выдыхаю хрипло, когда мама заходит в спальню.
− Настя, твой жених приехал.
В висках бешено стучит пульс. Мне становится страшно.
Я столько раз в мыслях проматывала это мгновение. Испытывала благоговение. Трепет.
А сейчас просто стою, не в силах пошевелиться. Ощущаю, как внутри сжимается пружина.
А ещё гулкие шаги в коридоре заставляют внутренне замереть. Собраться.
Закусываю щёку изнутри, когда дверь, наконец-то, распахивается. Являет мне Мишу в тёмно-синем костюме, сшитом специально на заказ.