Украденная для шейха - стр. 8
И вот-вот что-то случится.
− Михаил, Анастасия, позвольте поздравить вас с этим знаменательным событием! – На пути вырастает какая-то семейная пара.
Похлопывают Мишу по плечу. Выражают мне восхищение.
А я их не слушаю. Почти.
Нервничаю отчего-то.
И явственно чувствую взгляд между лопаток. Горячий. Чужой. Неправильный.
Точно знаю, кому он принадлежит.
И дышу часто-часто.
− Милый, можно я отойду? – Голос срывается на хрип.
Собеседники смотрят на меня настороженно. Но я просто ничего не могу с собой поделать.
Волнение нарастает с удвоенной силой.
− Что-то случилось? – В глазах мужа – озабоченность. – Нас сейчас все поздравлять начнут. Вон уже толпа собирается. Некрасиво…
Веду плечами. Оглядываюсь.
Никак не могу избавиться от чужого тяжёлого взгляда. Распадаюсь на атомы.
И словно олово по венам растекается.
Тягучее. Жаркое.
Такое, от которого дышать туго.
− Давай отложим. Пообщайся пока с гостями. Я скоро. – Приподнимаю юбку.
Киваю Мише, стремясь оказаться сейчас как можно дальше от этой толпы гостей. Прикованных взглядов.
Праздника.
И всё из-за этого шейха, я уверена!
А ещё не понимаю, почему он так смотрит на меня. Нагло, с липким интересом.
Как будто товар в витрине рассматривает.
Мы же уже всё решили. Я замужем. Неужели не понимает? Как так можно?
− Настюш, ты куда? – Мамочка преграждает дорогу. – Хочешь оставить мужа одного? При всех? С ума сошла?
− Мне… что-то нехорошо. – Кручу головой.
Не хочу пугать маму россказнями про восточного гостя. Она и так страху от него натерпелась.
Ещё скандал устроит. Не нужно.
Поэтому подзываю Юлю. Прошу её пойти со мной в дамскую комнату. Припудрить носик. На самом же деле – отдышаться.
И припускаю к дому.
− Ты такая бледная. Случилось что? – Юлька зудит пилой, скрещивая руки на груди.
Наблюдает за моими действиями, подняв брови. Как я наваливаюсь ладонями на раковину. Откручиваю барашки на кране.
Держу кончики пальцев под ледяной водой, пока руки не начинает сводить судорогой.
Успокаиваю сердечный ритм.
− Я не знаю, Юль… - Выдыхаю.
Опускаю голову вниз, позволяя локонам слегка растрепаться. Выбиться из стойкой укладки.
− Просто там на празднике есть мужчина… - Начинаю, а Юльки брови взлетают вверх.
− Ты влюбилась, что ли? В другого? – Обрывает на полуслове. – А Миша?
− Не пори ерунды! – Взрываюсь.
Понижаю голос почти до минимума. Прислушиваюсь.
И мурашки колют кожу, взрываясь на ней иголочками. Потому что мне становится страшно.
И за дверью как будто кто-то есть.
− Ты видела шейха? – Шепчу. – Ну, того самого, из Дубая?
− Камала? – Эта дурёха переспрашивает так, как будто у меня на свадьбе просто толпа из шейхов ходит.
А я трясу головой.
Никак не могу отделаться от ощущения, что что-то не так.
Слишком тихо. Неправильно.
Как будто в доме кроме нас никого нет. Но это ведь не так. Должны быть официанты. Повара.
Те люди, которые готовили для нас торжество почти долгих полгода.
− Нет, не видела. – Юлька жмёт плечами. – А он здесь? Можешь познакомить?
− Могу. – Бурчу, закрывая кран.
Сминаю бумажное полотенце в пальцах.
− Ой, правда-правда? – В её глазах разгорается азарт. – Спасибо большое, Настюшечка! Вдруг, он моя судьба? Увидит, и влюбится!
− Ну-ну, - не разделяю её энтузиазма.
Но соглашаюсь. Юлька симпатичная. Вдруг и правда, смогу судьбу её устроить?
И от шейха отделаюсь.