Удержи меня, если сможешь - стр. 30

– Соня! Отойди!

Кирилл хватает меня за плечи и тактично отодвигает в сторону, будто тумбочку.

Цепляюсь за его руку и тяну назад.

– Кирилл! Не надо, – произношу через зубы. – Успокойся.

– А что вообще происходит? – подаёт голос босс.

Повернув голову в сторону, шикаю на Даманского:

– Молчите сейчас.

– Почему я должен молчать? Среди белого дня в мой кабинет врывается…

– Молчать! – рявкает Орлов, не сводя взгляда с моего раскрасневшегося лица. – Она попросила же.

Босс замолкает и, пока мы с Кириллом уничтожаем друг друга испепеляющим взором, сбегает из кабинета.

– Ты охренел, Орлов? 

– Аналогичный вопрос! Ты охренела, Мартынова?

– Я? Нет. Я у себя на работе, между прочим. Но после всего, что ты тут устроил… – вздыхаю, обмахиваю рукой пылающее жаром лицо, – меня могут уволить.

– Ну, вот и отлично. Давно пора свалить из этой богадельни.

– Зачем ты пришёл? – перехожу на тему, интересующую больше всего. – Следишь?

– Сдалась ты мне.

Тянется рукой к брюкам и, пошарив в кармане, достает мобильник.

– Держи свой телефон и больше не забывай в чужих машинах, – на слове “чужих" Орлов делает акцент, да ещё режет слух множественное число.

Кирюша обиделся на меня, да и пофиг, если честно. Из нас двоих обижаться имею право только я!

– Спасибо, – благодарю за телефон и даже предлагаю выпить кофе, но Кирилл отказывается, ссылаясь на важную встречу.

– Тогда пока, – уже говорю вслед удаляющемуся бывшему мужу.

Через несколько минут после ухода Орлова в кабинете отворяется дверь. Бросив хмурый взгляд в мою сторону, Доманский двигается к столу и плюхается на стул.

– Мартынова, я что-то ничего не понял. Это что сейчас было? “Ху из” господин адвокат? Бывший?

– Угу, муж.

– Офигеть, – оживляется. Устраивается в кресле поудобнее, кладет на стол руки.  – Я думал, он меня бить собрался.

 – Я тоже так думала.

 – А чего разошлись?

 – Да так,  – отмахиваюсь,  – банальная и скучная история. Всё по классике.

 – Значит, гульнул,  – задумчиво чешет подбородок.  – А ты не простила?

 – Нет.

 – Почему?

 – Дмитрий Викторович, давайте не будем копаться в моём грязном белье. Я же не выношу вам мозг с вашими семейными проблемами!

 – У меня нет проблем.

 – Да конечно,  – язвительный тон.  – У вас их нет вообще,  – хихикаю. 

 – Поговори мне, Мартынова!  – грозит пальцем.  – Иди и работай! За что я плачу тебе деньги?

 – Не Вы, а государство платит,  – показав язык, сбегаю из кабинета босса и топаю в свой.

***

Рабочий день подходит к концу. Завершив всю необходимую на сегодня работу, выключаю компьютер, сгребаю в сумку ключи и мобильник, а затем выхожу из налоговой. Настроение паршивое – хочется сжечь весь мир! 

Кое-как добираюсь домой на маршрутке, ощущая себя разбитым корытом. Оказавшись в квартире, забираюсь в ванную с белой пенкой и полчаса релаксирую, представляя себя в белоснежном платье с трёхъярусной фатой до самого пола, а жених, в черном классическом костюме, кружит меня по залу под романтическую мелодию. Вздыхаю. Было уже всё: и жених в костюме, и фата до пола, и медленный танец под аплодисменты счастливых гостей. Господи, как давно это было, кажется, в прошлом веке, но я всё помню. Помню так отчетливо, будто вчера! Тогда я была счастливой, любимой. Буду ли когда-нибудь еще? А фиг знает. Знаю одно – свадьбу на сто гостей больше не хочу. Счастье не в этом пафосе, счастье  – засыпать и просыпаться на сильном плече; стоять за широкой спиной мужа и ощущать себя слабой, нежной женщиной.