Удержи меня, если сможешь - стр. 32

Ну и… Как я тебя узнаю, лейтенант? Я же не Ванга! Не телепат!

Закатив глаза, тихо вздыхаю. Ах, Мартынова, и какого черта ты сюда приперлась? В ресторан захотелось? В понедельник? Когда до зарплаты целых две недели, между прочим!

Шлю лесом свой голос разума и, выбрав одинокий столик у окна, направляюсь вперед. 

Ладно, если этот Борис не появится, хоть кофе попью и сделаю пару фоток для Инстаграма – пусть завидуют подруги, а Орлов делает выводы. Мне хорошо одной. Просто замечательно!

Усевшись на стул, беру в руки телефон и зависаю в ленте новостей в социальных сетях. Не то, что я люблю следить за бывшими одноклассниками и прочими персонами, просто сидеть и ничего не делать – очень скучно.

В поле зрения вырастает большое чёрное пятно. Звучит легкое “Кх-кх” и я медленно поворачиваю голову вправо.

– Привет, – произносит незнакомец, а я только киваю головой, пытаясь собрать себя по частям.

Мамочка моя дорогая! Вот это… тело – лейтенант? Серьезно? 

Конечно, я не осуждаю других, но раскормить себя до размеров “Овер дофига исков” и один маленький “Эль” – ну это перебор, если честно! Теперь мне понятно, почему Борис не прислал свое фото. Хочется смеяться и плакать одновременно.

И что мне теперь делать с таким огромным “счастьем”?!

– Как дела? – непринужденно улыбается Борис, а затем берет два стула, ставит их рядом друг с другом и садится.

Я прислушиваюсь к звукам. Это так трещат стулья под лейтенантом? Или это скрипят мои зубы от злости?

– Нормально, – пожимаю плечами, поглядывая на часы.

Сколько посидеть? Десять минут или надо больше? Ох, больше я не выдержу.

– Чё да как? Рассказывай, – Борис утыкается взглядом в меню, а я закатываю глаза, пока он не видит.

– Да ничё.

Выглядывает из-за кожаной папки:

– Нихрена себе здесь цены! 

Впиваюсь в пухлые щёки ехидным взглядом. Ага, цены здесь "Аховские"! Стоимость кофе почти как мой полноценный обед в столовой на работе. 

– Может, лучше в Макдональдс сгоняем?

– Не люблю фаст-фуд.

– А я – очень люблю.

"По тебе и видно", – крутится на языке, но я молчу.

К нашему столику подходит официант. Я заказываю овощной салат (вдруг мой кавалер откажется платить, а так хоть не сильно потрачусь), кофе и стакан воды.

Что заказывает Боря – не вникаю. Мой слух уловил знакомые хриплые нотки мужского голоса, и теперь я кручу головой по сторонам, пытаясь отыскать источник звука. Показалось! Это не Орлов, а моя дурацкая паранойя.

– Ты, вроде, юристка? – игриво подмигивает.

– Юрист.

– Угу, говорю же, юристка!

Закатываю глаза! Ненавижу, когда меня называют "юристкой". Что это вообще за профессия такая? Это, типа, как врачиха, повариха и прочее бла-бла-бла. Какое-то пренебрежительное отношение к труду женского пола!

– А я тоже, можно сказать, юрист!

– Я в курсе, – натянуто улыбаюсь. Так… Надо быть вежливой и что-нибудь спросить. – А чем ты занимаешься, Боря?

– Преступников сажаю.

– «Сажает» суд.

– Чё?

Не "чё", а "что"!

Не могу! Бесит просто жесть. А каким милым мальчиком он мне показался, когда мы переписывались. 

– Поржать хочешь?

– Ну, давай.

– Значит это. Ограбление квартиры. Приезжаем на место преступления, снимаем пальчики, то да сё… Спрашиваю у хозяйки, зачем впустили в квартиру, а она отвечает, кто-то постучал, но в глазке никого не было видно. 

Зеваю.

– Короче. Ворюга заклеил глазок жвачкой. Говорю криминалисту, чтобы брал вещдок, так он это, – ржёт, едва не хрюкая. – Отправил жвачку на ДНК.