Ты родишь мне ребенка - стр. 13

Однако он по-хозяйски берет меня за руку и тянет за собой. Его ладонь немного шершавая, теплая и сухая. Пальцы длинные, красивые, и хватка у него очень уверенная. При этом он идет так медленно, что мне становится понятно: он подстраивается под мою походку. Семенить за мужчиной, облаченной в длинное платье и на высоких каблуках не очень приятное занятие, особенно если идти-то и не хочется и сердце подсказывает вырваться и бежать в другом направлении, противоположном Камалу.

Но это невозможно. Он не злится, он совершенно спокоен, как гепард перед прыжком.

— Камал, вы знаете, мне пора. Все было очень мило, мне действительно понравилось, но нам с мужем нужно уходить. Думаю, он меня ищет, — я пытаюсь воззвать к его аналитическому отделу мозга, чтобы он понял: если я пропаду, меня будут искать именно в доме. И если найдут останки, то первым и самым главным подозреваемым станет, конечно же, именно он.

Однако Камал продолжает вести меня по одному ему известному маршруту, сворачивая за углы длинных коридоров, освещенных или не очень. Я удивляюсь – насколько у него большой дом, - и дернул же меня черт попасться ему на глаза в этих огромных хоромах.

— Кто ищет – тот найдет, — откликается Камал. Вежливо, отстраненно. Я закатываю глаза. Какие еще слова подобрать, чтобы он оставил меня в покое?

Наконец, он останавливается. Поворачивается ко мне.

— Вы давно замужем?

От этого внезапного вопроса я сначала теряюсь, а потом отвечаю:

— Два месяца.

Теперь приходит его черед закатывать глаза. Я вижу, что ему не нравится мой ответ. Он хочет что-то сказать, но удерживает свой порыв в себе.

— Проходите, — кивает он на дверь, возле которой облокачивается о стену. Гляжу на него с сомнением. Весь его вид олицетворяет скуку: расслабленная поза, сложенные на мощной груди руки, легко согнутые в коленях ноги. Однако я вижу, что внутри его ведется нешуточная борьба. Камала выдает быстрый взгляд, которым он окидывает мое лицо, закушенная губа, словно он хочет что-то сказать, но не дает себе это сделать, и часто вздымающаяся грудная клетка, словно он пробежал марафон, тогда как мы шли довольно легким шагом из-за моих каблуков.

— Что это за комната? — я ощущаю, как страх расправляет во мне змеиные кольца. Возможно, я открою дверь, он втолкнет меня туда и приставит пистолет к виску. Или замурует в бетон и выбросит в реку на корм рыбам. Так, кажется, делал крестный отец?

— Это спальная комната, — он говорит тихо и это вынуждает меня слушаться: я тоже снижаю голос на пару тонов.

— Вы меня неправильно поняли, — сглотнув, говорю я. — Или приняли не за ту. Я замужем, мне от вас ничего не нужно.

Его глаза будто расширяются от бешенства, и, не будь я уже такой запуганной, мне пришлось бы отшатнуться в страхе.

— Входи, — кивает он мне.

И тут меня буквально начинает колотить. Озноб бьет сначала по рукам, а после ему подчиняется все тело. Наверное, это страх или предчувствие скорой смерти. А умирать я точно не хочу. И если последнее время меня посещали трусливые мыслишки о самостоятельной кончине, то теперь, когда на меня, казалось, смотрело взведенное дуло пистолета, я ощутила вкус к жизни.

— Вы меня не заставите, — дерзко говорю ему я. — Я не ваш работник, нанятый человек. Я вам не принадлежу, между нами нет никакого контракта. Мы не будете мне приказывать.