Ты мне не сестра. Закрытая школа - стр. 6

— Я…я...

Да соберись, Алёна!

— Не ребёнок я.

Мне достаётся издевательская усмешечка.

— Что-то не видно. Иди за мной, сестричка, - хлопает меня по плечу.

— Я тебе не сестричка, - говорю зло, но тем не менее послушно бегу, туда куда идёт быстрым шагом он.

Дом огромный, в нём легко заблудиться. Потом будут с собаками мою скелетушку искать или...не будут.

Окидываю взглядом хоромы Глеба Андреевича.

"А-фи-геть. Чем интересно таким мой отчим промышляет, что...".

— Ай-я-яй, - вписываюсь лбом не в плечо, а в гранит, вероятно.

Ох, как больно.

Что с этим парнем не так? Смотрю на него исподлобья, Максим смотрит, взгляд не отводит, в ответ.

— Что? - бурчу, потирая лоб.

Проходит сколько-то секундочек, прежде чем качнув головой, мой сводный тихо соглашается:

— Да. Ты мне не сестра и тебе же будет лучше, если запомнишь это.

Повторюсь: "Что?".

2. 2

После этой брошенной им странной фразочки Кудряш уходит, а я...

— "Ты мне не сестра, ты мне не сестра", - передразниваю. – А ты мне не брат, - с обидой шмыгаю носом.

— Нужен мне больно в роли брата кудрявый куст... Бе-е-е, - веду себя по-детски, строя рожицы за его спиной...

Ой!

А она-то... Спина в бомбере начинает рискованно от меня отдаляться.

— И куда ломанулся?! - прибавляю хода, но не перестаю вести беседу с умным человеком, с самой собой то бишь. – Или приём «гинкоум»* пропускает?!

К сожалению, теперь мой девиз по жизни: "Куда Свиридов - туда и я!". Но я обязательно найду другого человека, который сможет показать мне дом и, желательно, чтобы следующий мой "Сусанин" был не из рода мажориков.

— Добрый день, Алёна, - здороваются со мной, когда я следом за Свиридовым невольно забегаю в столовую-кухню.

— Здравствуйте, - останавливаюсь я и вытаращиваюсь на женщину, возможно, что невежливо.

Дружелюбная, пухленькая, на вид лет пятьдесят - пятьдесят пять. Вроде хорошая. "Х-м-м. Неловкость одна я испытываю?", - Кручу головой так, что сова упала бы с ветки от зависти.

Мама кормит Женю кашей и следит, чтобы он не разбил чего. Свиридов берёт стакан, на ходу отпивает и идёт к ним, прихватив по дороге тарелку неизвестно с чем.

"Да.", - Понимаю я. "Неловко лишь одной мне.".

— Что будешь, Алёна? - вежливо спрашивает у меня кухарка(?)и продолжает взбивать венчиком жижу в стеклянной миске.

— Э-э... - теряюсь.

"Что я буду?", - Спрашиваю у самой себя.

— Есть крем-суп с курицей, - помогает определиться мне с выбором незнакомка. – Суп овощной, суп рыбный, суп с морепродуктами, картошка с овощами под грибным соусом. Спагетти. Несколько видов мяса, рыбы, морепродуктов.

— О-го…м-м, - красноречива я, как никогда. – Можно мне тогда картошку и мясо? - вываливаю свою крестьянскую природу напоказ.

Но отбросим стыд, отбросим смущение. Неважно, что обо мне подумают. Главное, я от морепродуктов внезапно отросшие у меня ласты не склею.

— Можно.

Поставив чашу на стойку, "рыжая бестия" отходит к холодильнику. Забирает из него пластиковый контейнер, ставит в микроволновку, возвращается к столу.

— Свинина или курица? - добивается от меня конкретики...м-м-м... Домработница, наверное.

— Курица.

Щипцами мне достают из сковородки кусок курицы, кладут на тарелку. Пищит микроволновка. Забрав судочек, женщина выкладывает его содержимое рядом с мясом и отдаёт мне тарелку.

— Соусы, хлеб на столе, попить - выбери в холодильнике.