Ты меня (не) купишь - стр. 8

— Когда моего отца вызывали в школу, он не радовался, а ремень доставал.

Бля, ремень! У куклы забыл. Сейчас нафантазирует себе невесть что.

— А когда моего вызывали, я из дома сбегал, — усмехаюсь, снова взглянув на училку.

Красивая, сучка. Глаза — огонь, кожа свежая, здоровая, ничем не испорченная, волосы блестят.

Напишу-ка я ей. Нет! Я же не задрот какой-то. Позвоню.

Набираю номер и прислушиваюсь к гудкам. Училка не отвечает, и я живо представляю, как она принимает в это время душ, растирает по своему стройному телу пену, гладит все свои изгибы и округлости, возбуждается и начинает шалить… От разыгравшегося воображения звезды перед глазами мелькать начинают.

— Алло, — отвечает так внезапно, что на мгновенье даже теряюсь. — Слушаю. Говорите.

Мать твою, вот это голос! Я уже ради него с ней увидеться хочу.

— Добрый вечер… — А как ее зовут-то???

— Здравствуйте.

Лучше бы она молчала. От каждого ее нового слова у меня член вибрирует. С таким голосом она могла бы и покруче работу найти, чем за сраные копейки дебилов уму-разуму учить.

— Я дядя Артура Логинова. Вы просили с вами связаться, — отвечаю с привычным мне шармом. Люблю тоном похрипеть, девки тогда фонтаны кипятка извергают.

Теперь с ее стороны в диалог вступает гробовая тишина. Я даже отнимаю телефон от уха, решив, что связь прервалась. Ни черта — счетчик тикает.

— Роман Алексеевич…

О да! Черт подери, скажи это еще раз, крошка! Пожалуй, я буду звонить тебе по ночам, когда кукла не в настроении щекотушками заниматься.

— Верно, — произношу все с той же ярко выраженной дерзостью в голосе. — А вас, простите, как зовут?

Она почему-то нервно откашливается:

— Дарья Николаевна.

Дарья… Даша… Дашуля…

— Роман Алексеевич, — вырывает она меня из мира грез, — меня беспокоит поведение Артура. Мальчик сейчас в том возрасте, что…

— Тс-с-с… — перебиваю я ее, хотя слушал бы и слушал, не пори она чушь. — Я подъеду завтра в школу после шести вечера. Дождитесь. Все обсудим. И… — я делаю паузу, слушая ее сбившееся дыхание, — не вносите меня в чат класса. Мне плевать, какой перловкой кормят в школьной столовой, какие жуткие шторы в актовом зале и почему вместо музыки послезавтра математика. Этими вопросами занимается няня Артура.

— Но…

— До завтра, Дарья… — нарочно замолкаю, инсценируя кратковременную потерю памяти.

— Николаевна, — обозленно напоминает она.

— Да. Спокойной ночи. Дарья. Николаевна. — Не дожидаясь ее ответа, прерываю звонок и, сжав телефон в кулаке, восклицаю: — Да, да, да, черт возьми! Я не я, если она не окажется в моей постели!

— Понятно, — монотонно бормочет Фаза. — Мы по-прежнему домой? Или вернуть вас к Кристине?

Я опускаю взгляд на свой пах, где свободная рука лежит прямо на стояке. Вспоминаю о кукле и чувствую, как кровь возвращается на место. Не хочу ее. Надоела.

— Нет, — вздыхаю огорченно. Умеет же Фаза тоски нагнать. — Домой.

4. Глава 3. Дарья

Домой Степа возвращается глубоко за полночь. Не принимая душ, укладывается в гостиной на диване. Скорее всего, не хочет меня разбудить. Знал бы, что не сплю, лег бы в нашу постель. Но не зову его, хоть и соскучилась. Мысли другим заняты. Не хочу имитировать возбуждение: не заслужил он такой подлости.

В десятый раз разблокирую телефон. Жду чего-то, сама не знаю — чего. Очередного звонка от наглеца Чеховского? Сообщения от него? Зачем? Почему? Я больше не студентка, он не мажор. Мы взрослые люди, каждый со своей историей. У меня она не такая насыщенная, как у него, зато я счастлива в браке. А все, что нас связывает — глупый пьяный диалог двенадцатилетней давности и проблемный ребенок в настоящем.