Трофей для хоккеиста - стр. 30
Я сижу по левую руку от главного врача, кутаюсь в большеватую мне толстовку с эмблемой нашей команды, и дико нервничаю.
— Морозова, не ерзай.
— Я переживаю.
— С чего это?
— Ну вы сказали, что я буду вам помогать, если что-то случится на матче. А вдруг я не справлюсь?
— С чем ты там не справишься? — сердится Дмитрий Петрович. — У тебя среднее медицинское образование! Что ты, лед к шишке не приложишь? Инструменты не подашь, пока я буду очередную бровь зашивать?
— Приложу. И подам.
— Ну вот и все.
Крики становятся еще сильнее: на лед выходят хоккеисты обеих команд. Их много, они нарезают круги под восторженный ор болельщиков, но я смотрю только на одного игрока. С номером тринадцать на форме.
Его фигура стремительно скользит по льду, он даже среди огромных хоккеистов выделяется ростом и шириной плеч, и толпа просто сходит с ума. Сзади на трибунах я слышу не только мужской рев и свист, но и визгливые девчоночьи выкрики.
— Багров, ты лучший!
— Влад, сделай их!
— Тринадцатый, жги!
— Владик, я хочу от тебя ребенка!
Багров поднимает клюшку, приветствуя своих болельщиков, машет им рукой, а я вдруг ловлю себя на злости. Как же меня бесят эти фанатки! Стоят тут, понимаете ли, и орут как ненормальные. Мешают хоккеистам сосредоточиться!
И мне почему-то тоже. Мешают.
Откуда они вообще взялись у Багрова в таком количестве? Он же спортсмен, а не какой-нибудь актер!
— Когда начало? — нервно спрашиваю я у Дмитрия Петровича.
— А вот уже сейчас. Смотри.
Судья в полосатой форме выезжает на середину поля с шайбой в руках, вбрасывает ее на лед под непрекращающийся вой болельщиков, и… начинается.
Я невольно подаюсь вперед, только и успевая переводить взгляд с одного края поля на другой. Какие же они все быстрые! Так стремительно летят по льду, что у меня замирает сердце.
Наш двадцатый номер перехватывает шайбу, мчится к воротам…
— Да етить вас налево, — ругается Дмитрий Петрович, а я с ужасом прижимаю руку ко рту, потому что только что нашего двадцатого так сильно впечатали в борт, что у меня фантомно заныл затылок. Бедный!
Тут же начинается потасовка у ворот нашей команды. Мне, кажется, бедного нашего вратаря сейчас просто забьют клюшками, запихивая ему гол в ворота. Миша, к счастью, стоит намертво, и шайба летит на другую половину поля.
Замена игроков.
Никогда не думала, что их так часто меняют! Всего же минуты три прошло!
— Давай, Влад,— слышу я шепот помощника тренера, который сидит прямо передо мной. — Включайся.
И Багров дает. Он появляется на поле, врезается в соперника, отбирает у него шайбу, несется к воротам и забивает точным ударом буквально из-под руки наскочившего на него защитника.
— Гол!
Счет один-ноль в нашу пользу.
Игра продолжается.
Багров сносит плечом хоккеиста другой команды, тот толкает его, удар клюшкой, ответный замах…
Драка?! Серьезно?
Это хоккей или дворовая потасовка в конце концов?
Свисток арбитра, по две минуты удаления для каждого из игроков.
— Это что такое?! — потрясенно спрашиваю я, глядя, как Багров идет на скамейку штрафников.
— Это стиль игры твоего подопечного, — бурчит Дмитрий Петрович. — Привыкай.
Пока Влад отсиживается на скамейке, нам забивают гол, но едва Багрова выпускают на поле, как он снова агрессивно вписывается в игру. У ворот соперника мелькают клюшки, руки, плечи, в борт поминутно кого-то впечатывают…