Трансплантация (сборник) - стр. 2
– Точно, Пётр Михайлович, – Лисин налил по полной, – давайте за мэра! – Бубукин встал из-за стола, подошёл к портрету улыбающегося Кручилина: – Будь здоров, Анатолий Ильич! Районная медицина с тобой! Правильно, Степан Андреевич?
– Правильно, Пётр Михайлович. Поддержим! За победу! В первом туре!
– Смотри, Степан Андреевич! От тебя теперь тоже многое зависит. Если мы с затеей нашей до выборов отстреляемся, то это, я тебе скажу, дополнительных пять-шесть тысяч голосов Кручилину добавит. – Подмигнув портрету мэра, Бубукин снова занял свое место на мягком удобном пуфике.
– Это как минимум! – вновь согласился с начальником главврач. – Впервые в мире трансплантация в условиях рядовой, считай, поселковой больницы. Не слабо?
– Не слабо, не слабо! Ты, Лисин, постарайся, а мы уж с Кручилиным СМИ на всю катушку подключим! Может, даже и федеральные. Пресс-конференцию сорганизуем. Они на такой… как там его… информационный повод… вспомнил же… как мухи на мед. А если еще коньяк с шампанским проставим… Так что старайся, Лисин, старайся! – Бубукин вновь попробовал выдохнуть кольцо, но опять неудачно.
– Постараюсь, Пётр Михайлович! Задача ясна – успеть с операцией!
– Смотри, если Кручилин на выборах пролетит, то нам с тобой прямая дорога… догадываешься, куда?
– Понятно куда – на биржу труда! – Лисин глупо улыбнулся.
– Стихоплет. Шекспир с Резником. – Бубукин не слишком высоко оценивает экспромт подчиненного. – А «сижу за решеткой в темнице сырой…». Это тебе в голову не приходит, а «…вскормленный на воле главврач молодой»? Так что, смотри!
– Да не нервничайте, Петр Михайлович, успеем. Все будет тип-топ.
– Что-нибудь держит, Лисин?
– После того как вам, Пётр Михайлович, удалось с «органами» договориться, можно считать, что почти готовы. Спасибо!
– Значит, не подвели органы? – Бубукин удовлетворенно хмыкнул. То ли от гордости за «органы», то ли от неожиданно вылетевшего изо рта ровного кольца дыма.
– Не подвели! Как обещали, так и доставили. Притом не просто хирурга, а Кольцова!
– Тот самый Кольцов? – Бубукин затушил сигарету, сдунул со стола оброненный пепел. – Сергей… как его там? Отчества не припомню…
– Да, Пётр Михайлович, тот самый. Сергей Иванович Кольцов. Профессор. Мировая величина. Сто двадцать успешных пересадок. Всего три неудачи. Всего три! Представляете! Познакомить? Он наверху, в ординаторской.
– Не надо, Степан Андреевич, – остановил главврача Бубукин. – К чему нам с тобой перегаром светиться. Не пойму только, как столь великий на поселение к нам залетел? Вроде «дело врачей», слава богу, уже неактуально. Две тысячи девятый на дворе.
– Не повезло Кольцову! В те самые его «три неудачи» какой-то дюже серьёзный чин попал. Не то депутат, не то судья, не то бандит.
– А тут одно другому не мешает. Зачастую очень даже успешно сочетаются. Сам знаешь. Ну-ка, Степан, налей ещё рюмец. – Бубукин придвинул свою рюмку ближе к Лисину.
– Куда катимся с этой коррупцией? Противно, честно скажу, – поморщился Лисин, разливая коньяк. – А чин тот серьёзный, короче, помер. Поговаривают, что и вины Кольцова вовсе даже не было, но шум нагнали неимоверный. Да и сам Кольцов нет чтобы в ногах высоких поваляться, зализать кому там что нравится. Так нет, не тот Кольцов! Против ветра пошел. Итог понятен! Колония-поселение и наша доблестная больница.