Телохранитель для строптивой - стр. 20
Бог мой…
Вижу накрытый специальным чехлом силуэт гоночного мотоцикла, и все внутри замирает от предвкушения.
– Я надеюсь, что тебе понравится цвет, – улыбается дядя. – Я видел наклейки на «Пепле» и решил, что такой окрас будет к месту. Не томи, смотри уже! – нервно усмехается он.
Подхожу к байку и прикасаюсь пальцами к ткани, плотно прилегающей к корпусу. Ох, это так волнительно! На миг отвлекаюсь на громкие голоса гонщиков, из-за угла наблюдающих за мной и Стасом. Любопытные…
– Я уверена, что там что-то необыкновенное, – шепчу я и стягиваю чехол.
Черный глянец и затемненная сталь. Шикарный, дорогой, новый, идеальный – я могу перечислять вечно, какой он этот мотоцикл. С одного крыла огромная надпись: Good luck, с другого маленькая приписка на русском: «Чертовка». Моя кличка, которую взяла еще очень давно, подражая гоночному прозвищу своего дяди – «Черт».
– Ну как? – не терпится ему услышать мой вердикт. – Он отлично подойдет для соревнований, проходит по всем параметрам… Я взял на себя смелость внести его в реестр, чтобы все было готово к твоему приезду и ты не потеряла дни. А еще моя старая команда механиков, толковые ребята, полностью будет обеспечивать твои заезды. Нравится?
– Спрашиваешь?! – с радостным визгом бросаюсь дяде Стасу на шею. – Спасибо тебе, спасибо! Это лучший подарок! Обкатать можно?!
– Конечно, сейчас, когда зарегистрируем заезд, освободится дорожка – и в путь, – подмигивает он и протягивает мне ключи. – Переодеться можешь в боксе, он запирается изнутри, – дядя указывает мне на стоящую рядом с байком сумку с моей экипировкой, которую, вероятно, он привез еще вчера.
Киваю и вприпрыжку бегу к сумке, куда я дома упаковала все свое гоночное добро. Руки трясутся от восторга, и улыбка не сходит с лица. Нет, я очень люблю свой предыдущий байк, но новая модель всегда в радость! Особенно если она мощнее и поможет мне с лучшими результатами.
Надеваю экипировку, проверяю щитки и вешаю на ручку шлем. Приказываю Дебби оставаться в боксе, и она послушно ложится у ворот, а я выхожу из бокса. Хочу сама выкатить мотоцикл на стартовую линию, пусть даже и под пристальными взглядами пятерых парней неподалеку.
Альфа и Бета, несложно было их узнать, так же как и их «шестерок».
– Ого, да у нас тут Плакса [2] новая появилась, – фыркает тот, что в белом с черной полоской на спине. – Как мы могли упустить такое важное событие?
Общий гогот эхом отражается от стен ангара, раздражая меня. Ну, кто говорил, что будет легко? Девчонок тут не любят, парни почему-то считают, что им не место на треке, а место у плиты борщи варить. Дурные стереотипы.
– Как тебя зовут, пупсик, и что ты тут забыла? – с напускной улыбочкой на потрескавшихся губах спрашивает парень в черном, тот, кого я назвала Бета. Бритый почти наголо, лет двадцать пять, жилистый, подкачанный, но невысокий. – Я Ван.
– Ван как Ваня? – Опускаю подставку, чтобы байк не упал, и разворачиваюсь к нему лицом, состроив наивную милую рожицу.
Остальные парни начинают ржать над моей дерзостью, а вот ему не смешно.
– Ван как One, – щурится парень. – Привык быть первым.
Прикусываю язык, чтобы не съязвить в ответ, и просто улыбаюсь. Есть одно правило: не показывай сопернику свои сильные стороны, покажи слабые, и пусть он считает тебя либо глупым, либо неуклюжим, либо слабохарактерным и наивным.