Телохранитель для строптивой - стр. 19
– Пойду соберу Витю в лагерь, а то что-то он не торопится, – кротко улыбается она. Пытается уйти, но ее за подол домашнего платья ловит дядя Стас и, чуть притянув к себе, целует в оголенное плечо.
Изо всех сил стараюсь сдержать улыбку; какие же они милые. Почти как мои родители… Наверное, именно поэтому мне здесь всегда так спокойно и хорошо, я будто дома.
– Сегодня я поеду с тобой, все покажу, познакомлю с администратором, – говорит дядя Стас и допивает кофе.
– У тебя все же появился управляющий? – спрашиваю я.
В свое время дядя очень негативно отзывался о любых админах, нанятых для управления и ведения дел. Он сам с нуля построил мотогоночный трек, сам поставил его на ноги и пустил поток – это было его гордостью. Он всегда боялся упускать из рук вожжи, все делал сам. Пусть и не всегда удачно, по незнанию и без должного опыта, но он старался.
– Да, семья требует внимания, а мне не хочется профукать лучшие моменты, будучи на работе двадцать четыре часа, – отвечает он. – За десять минут соберешься? У меня для тебя на треке есть сюрприз, – подмигивает дядя Стас.
Сомнений в том, что любимый дядя купил мне новый байк, быть не может, и оттого все внутри радостно сжимается, аж визжать хочется! Я не рассчитывала на такой подарок, нет-нет, но в душе все равно… мечтала!
По пути на трек мы едем друг за другом, хотя, я уверена, можно было бы и без Сэма обойтись… Но раз папочка заготовил мне возвращение к Германию в случае непослушания, придется немного потерпеть и усыпить бдительность.
Выходим из машины, и дядя Стас с загадочной улыбкой провожает меня напрямую к ангару и гаражам, так называемым боксам для мотоциклов каждого из гонщиков. Со мной рядом Дебби, с разрешения дяди я могу брать ее с собой на трек в свободные от соревнований дни. Телохранитель занимает место на свободных и ближайших к ангару трибунах, и я чувствую его взгляд, сверлящий мне в затылке воображаемую дыру.
Судя по всему, когда я с дядей – Сэм не будет таскаться за мной как хвостик. Нужно запомнить.
Останавливаюсь напротив небольшого стенда на внутренней стене ангара, где висит чья-то черно-белая фотография. Сначала я подумала, что это Доска почета, но по надписи «Ровной дороги, брат!» понимаю, что это доска памяти. На фотокарточке изображен молодой парнишка примерно моего возраста, рядом с фото есть прямоугольный листок и написанное от руки на нем маркером имя – «Константин Р», с витиеватой закорючкой, из-за которой невозможно разобрать фамилию.
Я прекрасно знаю, как опасен мой вид спорта. Я читала обо всех авариях, о том, как гонщики погибали или становились инвалидами, вроде как морально подготовлена, но все равно порой страх пробирает. Особенно глядя на вот такие доски.
– Ты идешь? – зовет меня дядя, и я переключаю свое внимание на него. – Есть идеи, что там для тебя за подарок? – улыбается дядя Стас.
– Ты мне ни разу не подарил ни одной игрушки, кроме моделей мотоцикла, так что… это байк? – расплываюсь в широкой улыбке я, чуть ли не подпрыгивая на месте от радости.
– Я так предсказуем, – наигранно разочарованно вздыхает он. – Я очень надеюсь, что тебе понравится.
Приказав Дебби следовать за мной, я иду за ним через ангар, где часть боксов открыта, и гонщики бесстыдно глазеют нам вслед. Дядя Стас останавливается и отпирает один бокс с красивой граффити-надписью на рольставнях «Черт», где когда-то во времена его участия в гонках стоял его мотоцикл. Ему не было равных на трассе. Я даже зажмуриваюсь, чтобы ощутить момент «вау» намного более красочно. Скрип двери, шелест ткани – и я осторожно приоткрываю один глаз.