Сын от бывшего. Я верну твою любовь - стр. 8
Прощаюсь. Пишу Агееву, что закончила и хочу уйти. Получаю на это его благословение и почти сразу же на счёт падает гонорар. Ого, да тут еще и щедрые чаевые, походу. Приятно. Игорь Сергеевич, в отличие от других работодателей в сфере переводов, никогда не заставляет меня ждать оплаты.
Снова шикую и беру такси – ехать на автобусе на каблуках и в костюме будет глупо, к тому же, времени в обрез. Еще надо забежать в магазин, купить Кате хотя бы тортик за помощь с Павликом.
Обратная дорога занимает минут двадцать. Оплатив поездку, прошу таксиста остановиться перед супермаркетом. В отделе со сладостями покупаю набор пирожных в подарочной коробке, спешу забрать сына. Но когда до многоэтажки, где живут Городецкие, остается лишь один переход по зебре, дорогу мне перегораживает идеальный чёрный БМВ. И по тому, как резко открывается задняя дверца, из которой появляется широкоплечая фигура Смолова, я понимаю, что это не простая случайность…
– Ты следил за мной? – выдыхаю потрясенно, встречаясь взглядом с мрачными глазами Андрея.
– Ты так резко сбежала, никого не предупредив, – произносит он насмешливо. – Я не мог позволить тебе проделать тот же трюк во второй раз.
– Я не сбегала, – отвечаю воинственно. – Моя работа закончилась. Я ушла, потому что у меня есть другие дела.
– Я тебя не отпускал.
– Ты? – на мгновение я даже немею от его наглости. – Ты меня не нанимал, чтобы иметь право меня отпускать.
– Технически, заплатил тебе я. Через Агеева, ладно. Но это не меняет факта…
– Не меняет факта, что ты остался таким же эгоистичным и заносчивым…
Окончание фразы умирает на моих губах.
Андрей вдруг резко приближается ко мне, так что между нами остаются считанные сантиметры и до меня доносится терпкий аромат его одеколона, и склоняет голову, смеривая меня внимательным взглядом.
– Поэтому ты сбежала три года назад? – спрашивает внезапно серьезно.
– Я не сбегала. Я уехала, – поправляю я, хотя сама знаю, что лгу. – И вообще, удивлена, что ты заметил, учитывая наличие у тебя супруги.
– Больше нет, – отвечает быстро, но будто нехотя.
– Что? – уточняю непонимающе.
– Супруги больше нет. Мы в разводе, – поясняет хмуро.
Он явно не привык давать какие-то объяснения. И ему эта роль не нравится.
– Мне до этого давно нет никакого дела, – бросаю я и делаю попытку обойти Смолова. – Твоя жизнь меня не касается.
– Нам надо поговорить, – он хватает меня за руку, не позволяя уйти.
– Не о чем мне с тобой разговаривать! Отпусти.
– Жень… – его тон меняется на более миролюбивый, вкрадчивый, от которого у меня по спине внезапно бегут мурашки.
– Не надо мне «женькать», Смолов! Мы с тобой чужие друг другу люди. Дай пройти. Меня ждут.
Он оборачивается, окидывая подозрительным взглядом многоэтажки, потом снова смотрит на меня.
– И кто же тебя ждёт? – спрашивает напряженно. Словно у него есть какое-то право интересоваться моей жизнью, словно мы все еще связаны… – Неплохой район. Сама заработала на него или нашла себе богатого покровителя?
– Не твоего ума дело! – чеканю я, поражаясь своей собственной смелости. – Ты лишился права задавать мне какие-либо вопросы три года назад, когда я узнала, что со мной ты изменял своей жене. А может быть, и не со мной одной… Не удивлюсь, если я была лишь одной из многих дур, которых ты соблазнил и обманул.