Строгий профессор - стр. 9
— Я тебе рассказывала, что он был преподавателем в университете, который я закончила. Он был женат и… Я просто оставила тебя, когда узнала.
— Шлюха! — очень в тему выдает дед.
Я, усмехнувшись, включаю музыку. Если это правда, то поговорка «яблочко от яблоньки недалеко падает» — это прям наш случай.
— Наташ, если только какой-то преподаватель к тебе полезет или начнет сыпать намеками, то ты сразу же расскажи мне.
Я снова смеюсь, представляя картину того, как Роман Романович начинает сыпать намеками в сторону неуклюжей Ивановой.
— Я обязательно тебе расскажу мама и сделаю обличающие его в разврате снимки.
Самый близкий мне человек, вздохнув, уходит, прихватив с собой дедушку. А я открываю социальные сети. Видела бы мама мой сон, ещё подумала бы кого надо спасать. Меня или профессора Заболоцкого.
Инстаграма у профессора, конечно же, нет. Но он есть у жены его брата. Путём сложных поисков и долгих выяснений паролей и явок мне удалось вычислить человека, на фотографиях которого часто присутствует мой любимый мужчина. Заболоцкая Варвара — актриса нашего драматического театра, и именно в её сториз профессор появляется с завидной регулярностью.
Вот и сейчас она сфотографировала огромную тарелку жратвы, а потом себя рядом с профессором. Ревность кислотой обливает сердце, и я даже хочу понаписать ей всякого в личку. К счастью, я сдерживаюсь, но на месте мужа этой актриски, я бы задумалась, почему его женушка так часто фотографируется в компании красавца-брата. Еще и мама двух детей, бессовестная. Муж у неё, кстати, не очень. Здоровый какой-то. То ли дело Роман Романович. Делаю скрин и сохраняю себе. Хорошо, что люди придумали инстаграм, так бы у меня никогда не было фотографий любимого профессора.
На следующий день мне стоит немалых усилий добраться в универ вовремя. Больно в любой обуви, поэтому между парами я сижу на подоконнике и слежу за тем, как люди ходят в столовую, носятся между этажами, в общем, живут полной жизнью.
Сердце пускается в пляс, когда я замечаю Романа Романовича, он спешит по коридору, привычно уткнувшись в свои бумаги.
— Здравствуйте, — кричу я как можно громче, совсем забыв, что он угрожал мне деканатом.
— Добрый день, — бросает Заболоцкий, даже не подняв на меня головы, и проходит мимо.
И когда он исчезает из виду, я говорю вслух самой себе вместо него:
— Здравствуй, красавица Иванова, как твоя нога? Что сказал врач? У тебя всё ещё осталась возможность ходить, или это уже протез?
До звонка остаются считаные минуты, и я решаюсь двинуться к аудитории. Всё же мне необходим запас по времени.
— Иванова, журнал группы на вашей кафедре, сбегай, пожалуйста, ты у нас зам старосты, а саму старосту я не наблюдаю. — Сталкивается со мной в проеме англичанка, которую, к слову, я теперь особенно сильно «обожаю».
Не успеваю поставить её в известность о неожиданно нахлынувшей на меня инвалидности, как она спускается вниз по ступеням. Она, кстати, тоже могла бы вспомнить инцидент на пешеходном переходе. Так советы раздавала, что я головой не успевала вертеть. Но с такими ногами временная амнезия ей даже к лицу.
— Ева, сходи, пожалуйста, за меня на кафедру.
— Не могу, Наташка, списывать надо, она сказала проверять будет. — Чиркает что-то в тетрадке подруга.
— Паньков, у нас сложились непростые отношения, но может ты сходишь за меня?