Страницы умерших людей - стр. 8
Впрочем, мне не привыкать.
Я направляюсь наиболее известным мне маршрутом, пролегающим сквозь весьма неприметный, но не лишенный своего очарования район, который был заселен когда-то научными деятелями и людьми искусства. Сейчас же он больше походит на гетто. В этих местах уже давно никто не ремонтирует своими руками детские площадки и не высаживает деревья, а все то, что осталось, выглядит не лучшим образом.
Краем глаза я замечаю справа какое-то движение в мою сторону. Присмотревшись, я различаю в приближающемся округлом пятне фигуру женщины.
– Думала, что больше никогда не увижу тебя! – доносится издалека.
Я оборачиваюсь и смотрю на приближающуюся ко мне тень.
– Тебя совсем не узнать! – говорит она, разводя руками.
Я перевожу взгляд на стену дома позади нее, где замечаю граффити – разноцветного пса, собранного из географических карт разных стран.
– Как же давно я тебя не видела! – восклицает она, подходя ближе. Она кладет руку мне на плечо и встает так близко, что я чувствую ее дыхание.
Я замечаю бомжа на другом конце двора. В руках у него блокнот и карандаш. Он делает какие-то наброски. Рядом с ним полупустая бутылка водки
– Очнись же! – не унимается женщина.
Я вскользь осматриваю ее изъеденное морщинами лицо, которое осталось таким же, как и много лет назад.
Бомж, отложив блокнот и карандаш, лезет в стоящий рядом контейнер с мусором. Он начинает копаться в нем, выбрасывая всякий строительный хлам.
Тяжелая рука, лежащая на моем плече, слегка отряхивает меня.
– Ты так изменился. Похорошел.
Я вижу, как бомж находит в контейнере банки из-под краски, цемент, шпатлевку и даже засохшие кисти.
Держась за мое плечо, женщина всем весом тянет меня вниз, от чего мне приходится слегка наклониться вбок.
Бомж открывает сначала одну банку из-под краски, потом другую. Он нюхает их, тычет пальцем и даже пробует на вкус, после чего морщится. Насыпав в каждую из банок немного цемента, он принимается отбивать засохшую кисть.
– Мне так тяжело теперь, когда я осталась одна, – вздыхает женщина. Она выжидающе смотрит на меня.
Бросив очередной взгляд на женщину, я замечаю, что она похудела.
– Как дела у Димы? – спрашиваю я.
Ее сухие глазницы расширяются, натягивая кожу тонкими дугами, а брови возносятся под платок, покрывающий седые редкие волосы. Она молча качает головой из стороны в сторону.
Мне вдруг становится стыдно за свой вопрос.
– Как ты поживаешь? – спрашивает она. Ее рука все ниже тянет меня к земле, словно пытаясь уложить.
Я вижу, как бомж, расстегнув ширинку, начинает мочиться в расставленные на земле банки. После чего, подняв с земли засохшую ветку, принимается перемешивать содержимое сначала одной, потом другой банки. Время от времени он проверяет консистенцию полученной смеси.
– Ты как будто приболел? – ее рука уже почти уткнула меня в землю.
Мышцы бедра дрожат от напряжения.
В пояснице тянущая боль.
– Что он вообще делает? – спрашиваю я, кивнув в сторону бомжа.
– Кто? – она, оттолкнувшись от меня, поворачивается в его сторону. – Ах, этот. Не обращай внимания – просто местный шут, – поясняет она.
Бомж плюет в каждую из банок и продолжает перемешивать содержимое.
– И все-таки, как Дима? – снова спрашиваю я. – Как его состояние?
Я не перестаю проклинать себя за эти вопросы.
Ее выцветшие глаза обрастают пеленой. Она убирает руку с моего плеча, освобождая меня от груза своего тела, и, отвернувшись, утирает слезы платком.