Стихи обо всем - Дмитрий Воденников

друг друга – так это любили,

ссали на место, бегали друг за другом,

я с мокрой тряпкой – за ней, а она —

от меня и по кругу,

забивалась черным комком под трубу в туалете,

закрывала глаза, утыкалась мордою в угол,

и, как цуцик, дрожала и была так тлетворно —

моя.

А бежать было некуда: был я один на свете,

круглый как бог и безжалостный как земля.

И так все это было по-пахански, по-лагерному,

скучно, невыносимо,

что однажды она приползла ко мне утром

(четырехмесячная), после очередных побоищ,

вскарабкалась мне на грудь,

легла и заснула,

и такая тоска воцарилась,

что я только смотрел брезгливо

на нежный ее звериный затылок,

на поникшие уши ее, на пахучий детский висок —

и вдруг так отчетливо понял: Я НЕ ЛЮБЛЮ ТЕБЯ

И УЖЕ НИКОГДА НЕ СМОГУ ПОЛЮБИТЬ —

НЕ ПОЛУЧИТСЯ.

…а когда мы очнулись – уже наступила весна

и мы спали обнявшись, как две разноцветные

гусеницы,

и сквозь наши горячие руки

бил любви равнодушный ток.

Вот и мы… Как устанем мы оба, и ты скажешь

мне «уходи»,

соберу я в солдатский мешок свои плюшевые

игрушки,

миску, ложку, лоток, поводок, все собачьи

справки свои,

и вползу попрощаться с тобой

и – усну на твоей груди…

Но уже на будущий год – я проснусь

равнодушной кошкой.

Потому что любовь прохладна. – И никакая она

не твоя,

да и я никакой не бог, чтобы быть беспощадным

и душным,

ведь горячей – бывает шкурка, твой живот

и моя рука,

а любовь, что меж нами течёт, как изнанка

цветка, – равнодушна.

Даже страшно подумать, что я,

тут живущий который год,

ничего не знал про любовь (и так много уже

не узнаю) —

а цветок открывает утром свой большой

темно-розовый рот,

ну а там темно-синий огонь – непогашенный —

полыхает

и не гаснет… За этот измятый на солнечном ветре

огонь

ты отдашь постепенно – и тело, и ум, и ладонь,

с нарисованной в детстве чудесной и скушной

судьбой,

но кому интересно, чего там сгорело с тобой.

Вот и мне безразлично… Ни с женским душным

пупком,

ни с мужским безобразьем, ни с пишущим

человеком,

ни с собакой (ударишь ее, а она – уже лижет,

любя)…

– Я хочу быть солнцем косым и прохладным

ветром,

и цветком – распускающимся без меня.

Потому что не надо «достроить»,

а надо разрушить себя,

перейти мал-помалу в осознанный блеск

и пробел —

растрепавшейся буквой на кончике языка,

чтобы то, что ты хочешь сказать, ни один

повторить не хотел.

Ты сегодня себе обещал: в этот год

и на несколько лет

(сколько есть их) вперед, – улыбающийся

и безоружный,

я смотрел и буду смотреть в равнодушный

трепещущий свет,

ни круглей, ни румяней

которого нет – и не нужно.

Но тогда – отчего мне так жаль – что во тьму,

потоптавшись, пойдет,

недолюбленный мной,

этот шелест и трепет и пыл:

эта грубая женская жизнь, этот твердый

мальчишеский рот,

и скулящий комок темноты, что я на руки брать

не любил…

– Оттого, мой хороший, и жаль,

что в конце бесконечного лета,

(а сейчас я с тобой говорю – у кровати —

из тьмы и огня),

ты был круглым солнцем моим

и моим беспощадным ветром,

и единственным страшным цветком,

Стихи обо всем - стр. 6