Статус: все сложно - стр. 36
Если бы я была художником, то непременно бы нарисовала эту картину, как красивый мужчина заходит в кафе и глазами ищет незнакомку. Назвала бы ее “Первая встреча”.
Он узнал меня сразу. Хотя до этого момента в глаза не видел. Слышал только мой голос. Наш телефонный разговор длился несколько минут. О чем он был? Сейчас не помню.
Мистер М подошел к столику и начал меня рассматривать. Не изучать, а именно смотрел в глаза и читал меня. Так мне показалось. Хотя потом я узнала, что это не так. Он никогда не умел читать людей и их мысли. Очередной миф о Мистере М, который его забавляет.
Слезы начали капать маленькими снежинками, что должны покрывать дорожки в декабре.
Он сел напротив меня и просто улыбнулся. Так по-доброму, искренне, без толики фальша.
- Здравствуй, Людмила. - Голос в самую душу. Он согревает теплыми объятиями, как тот летний луч, все-таки разбивает крепкую стену. Она уже не такая высокая и толстая. Вот здесь пролегла трещина, а облицовка начала крошиться.
- Здравствуй.
Мы просидели довольно долго. За окном уже стемнело, а на улице прекратил идти дождь. Спустя несколько минут крупные хлопья снега легли тонким ковром на разбитый хрусталь. Он помог мне сесть а такси, потому что самостоятельно я ходила с трудом.
Я вспоминаю нашу первую встречу, а потом еще встречу, телефонные разговоры, как мы гуляли с ним по Александровскому саду. Мы не были друзьями, нет. Но почему-то хочется верить в то, что человек может просто стать тебе близким.
- Можешь не отвечать мне, но ответить себе, - отвлекаюсь снова на его голос, - Что ты ждешь от ваших встреч? От вашей игры?
Я допиваю кофе, хотя понимаю, что для такого напитка уже очень поздно.
Выходим вместе из ресторана как пара. Но мы ей никогда не были. Он подходит к своей машине, а я к своей. Несговариваясь, мы припарковали их рядом.
- Мистер М? - спешу я задать свой вопрос.
- Мистер М, - пробует на звучание свое новое имя, - А мне нравится, - улыбка.
- Ты моим девчонкам нравишься.
- Польщен. И где мы виделись?
- Нигде. Но я очень хорошо тебя описала, - облокачиваюсь на дверь. Прощаться не хочется. Мы можем говорить долго. И это мне нравится.
- Боюсь представить, - у него грудной смех. Глубокий, низкий.
- Я могу им твой телефон дать? - закидываю удочку, хотя прекрасно понимаю, что он не нуждается ни в чьем внимании и обожании.
- Чтобы они подрались?
- Черт, не подумала. А Тиндер? Есть? Я бы Зойке скинула твою страничку.
- Увольте, - на этом слове он открывает машину.
- Пока, Мистер М, - выделяю я его новое имя.
- Пока, Людмила.
Выезжаю первая. Но не задала свой главный вопрос. Опускаю стекло и прошу его сделать тоже самое.
- Женщину, которая любит, но которой разбили сердце, можно назвать безумной?
- Все мы немного безумны, Людмила. Вопрос только, куда заведет нас наше безумие. Почему ты спрашиваешь?
- А что, если я вижу теперь себя не Авророй, а Камилль? Она ведь сошла с ума.
Он долго всматривается в меня. Что-то подсказывает, что сам раздумывает над моим вопросом, моими словами. Ответ у него всегда четкий, емкий. В самую точку, самое сердце. Оно верное, но колкое.
- Ты уверена, что Камилль стала безумной от неразделенной любви? Мы примеряем на себя многие роли, Людмила. Просто помни кто ты есть на самом деле.
Мы выезжаем с парковки вместе. Мистер М едет направо, я же включаю левый поворотник. Путь до дома снова неблизкий. Я приезжаю за полночь. Мягкая кровать, такая же подушка и долгожданный сон. Только перед тем, как погрузиться в негу, читаю сообщение: