Соль этого лета - стр. 11
Это правда, взгляд у Ростовской иногда...
Недовольно прокашлявшись, Алëна встает с гамака.
- Вы бы Дмитрий Иванович за девочками подопечными следили, а не за моей скромной персоной.
Тоже мне скромница! Слежу, как заманчиво двигаются обтянутые тонкими шортами бёдра.
Уходит в сторону административного корпуса.
- Ну вот... обиделась. А что я такого сказал? Я, можно сказать, похвалил.
- Отколись от Ростовской. Ты в пролёте.
- Чего это?... Ты ж не претендуешь.
- Я - нет.
- А поподробнее?
- Не твоего ума дело, Лис.
Тренер тоже уходит. Хочется догнать и расспросить, что он имел в виду. Но Бес не скажет. Потому что и "не моего ума дело".
Когда нас меняют, на автомате иду в ту же сторону, куда ушла Алëна. А куда мне ещё идти? Когда меня как нарка тянет к ней...
На волейбольной площадке, сидит новенький из нашей спорт-группы. Молодняк. Первый раз на сборах. Имя не знаю. Склонив голову, прячет в ладонях лицо. Уже проходя мимо, краем глаза ловлю, что между кроссовками на песке темные капли. Кровь?
Торможу. Он тяжело и рвано вздыхает.
- Чего сопли на кулак мотаешь?
- Отвали, - бурчит пацан.
- Отхватил, значит, херовый из тебя боец. Утерся и пошёл в спортзал технику отрабатывать, тело качать. Давай... Давай... Вставай.
- Нормальный из меня боец. Просто по беспределу прессанули.
Убирает от лица руки.
- Ууу...
Конкретно так его.
- В смысле - по беспределу?
- Двое на одного.
- Ясно... А кто?
- Какая разница.
- Это правильно.
Стучать у нас не принято. Это только со своими можно перетереть. А мы ему пока не свои.
Замечаю, как тайком бросает взгляд на двух ржущих кентов у бассейна.
Эти что ли?
- Как зовут-то тебя?
- Артем...
Протягиваю руку.
- Марат.
Даёт пожать запястье, так как ладони все в крови.
- Пойдём в медпункт, Тëма. Пусть нос посмотрят.
- Медсестра в городе.
- Алëна пусть посмотрит.
Подхватываю его за локоть, поднимаю. Его шатает. Привожу в медпункт, усаживаю на кушетку.
- Скажешь: с гамака упал.
Алену посвящать не надо. Это не женские дела.
- Как это - с гамака?
- Носом вниз, мля, - закатываю глаза.
- А что случилось? - заходит Алëна. - Господи... Ну через три дня же первые спарринги. Как ты нос сломал?
Обходит меня чуть ли не за метр, словно я заразный. Смотрит рассерженно.
- На гамаке втроём качались, носом в землю клюкнули, - усмехаюсь я недобро, поясняя.
- Все трое что-ли "клюкнули"? - подозрительно смотрит на меня Алёна.
- Ага.
- А остальные где? - настороженно, словно подозревая, что я этого пацанчика нахлобучил.
- Умоются и придут, - пожимаю плечами.
- Ну как можно было?! - причитает Алёна, вставляя ему тампоны в нос.
Артем оправдывается, несёт какую-то неуверенную ахинею. А я иду к пацанам, которые до сих пор торчат у бассейна. Стоя напротив друг друга, смотрят в экран телефона.
- Здорово, пацаны.
Не наши. Мы - самбисты. Эти - боксёры. Но тоже молодняк.
- Ага... - не отвлекаясь.
- Вы Тëму прессанули?
- Чо хотел? - не отрывая глаз от экрана. - Видишь - заняты.
Борзая шпана!
- Объяснить...
Вдохнув поглубже, с размаха отвешиваю обоим по мощной затрещине. Так, что их лица встречаются со смачным стуком.
Вскрикнув, оба оседают. Телефон летит из рук на асфальт.
Подхватив за шкирки, усаживаю к ногам.
- Сука...
- Мм...
Стонут, пряча лица в ладонях.
- Один разок объясню вам, долбоëбушкам: у нас спарринги - один на один. Всегда. Кто это правило не соблюдает, отхватывает тëмную от всей смены. В мясо. Усекли?