Соль этого лета - стр. 13
- Углеводы надо обязательно есть, - негромко. - При твоей мышечной массе - обязательно.
- Мышцы заплывут, ты любоваться перестанешь.
- Глупости, в тебе всë сгорит как в мартеновской печи. С твоей мышечной массой расход калорий...
- Я приду, ты мне расскажешь, - снижаю голос так, чтобы слышала только она.
Снова ухожу от ответочки.
Присаживаюсь за стол к своим.
Ну давай... Иди к нам! -про себя уговариваю еë. Ты же часто садишься с Бесом. А рядом со мной как раз последнее свободное место.
Но Алёна садится за соседний стол к девочкам.
- Всем приятного аппетита! - на всю столовую рявкает Бес.
В ответ невнятный дружный гул.
- Свободно? - присаживается рядом со мной Катя.
Девчонка, которую я уронил утром.
- Свободно.
- А ты? - стреляет взглядом Катя.
Сижу и обламываюсь, что Алёна за соседним столиком наблюдает за еë неприкрытым флиртом.
Барышни у нас конкретные. Особенно не теряются. Сказывается спортивная закалка.
- А я - нет.
Алëна опускает взгляд в телефон. Переписывается с кем-то, изредка отправляя порцию салата в рот. Пухлые губы скользят по зубчикам вилки. Начинает улыбаться в экран.
Аппетит тут же пропадает. Сижу и горю. Кому?
- Марат, хавай давай! - стебётся Яша.
- Тебе какая печаль?
- Сожрешь ещё ночью!
Обязательно. Но не тебя, дружище...
7. ГЛАВА 6 - КОНЕЦ СВЕТА
А губы у него нахальные и умелые. То ласковые, то жестокие... Голодные, жадные, требовательные!
Со стоном выгибаюсь, пытаясь удержать их ещё на мгновение, как только они отрываются от меня.
- Алёна Максимовна!
Распахиваю с ужасом глаза.
Я уснула??
Не удивительно, учитывая, как я провела эту ночь. Присаживаюсь на гамаке.
- А?
- А мы завтра кровь сдаём?
- Ага...
Растерянно, ещё не отойдя от переживаний сна, иду через футбольное поле.
Как же он замучил меня - сниться. А всë потому что у меня острый дефицит на поцелуи. Можно сказать, у меня их и не было никогда. Так бывает, что мужчина не особо видит в них смысл, да и попросту не умеет... Мой мужчина был именно таким. И по сексу, например, я совсем не скучаю. А за такие поцелуи, которые мне иногда снятся в исполнении Тарханова, готова душу продать!
Сбиваюсь с шага.
Можно встать посреди футбольного поля, закрыть глаза, и моë сердце с лёгкостью угадает с какой стороны огромной базы на меня смотрит Тарханов. Я взгляд его чувствую каким-то камертоном внутри. Даже, если я ещё не заметила, что он снова где-то рядом. Сердце тут же подсказывает мне об этом, устраивая свои тахикардические пляски.
Вот такая беда.
И я с этим ни-че-го не могу поделать. Только и могу - делать вид, что не замечаю этого.
Моя экспериментальная группа на турниках. И Марат среди них. Хвастаясь безупречным рельефом, использует стальной стержень как пилон. Хватается за него руками и поднимает себя в горизонтальное положение. Такой трюк называется "флаг". Сделать его могут единицы.
Мышцы подрагивают от перенапряжения, детально прорисовываясь под кожей. На боках как канаты напряжены ярко выраженные косые мышцы пресса, уводящие взгляд в пах. Хоть статую с него лепи. Аполлон!
- Круто! - обсуждают парни.
Девочки, болтающие на качелях, замолкают на полуслове, застывая на Марате восторженными взглядами. Среди них Катя. Кажется, у неë с Тархановым закручивается роман. И мне Катя становится вдруг менее симпатична. Раздражает...