Случайная наследница олигарха - стр. 7

– Где мой телефон? – бормочу вяло, сонно. – Мне надо позвонить, моя дочка…

– Да хватит уже, – раздражённо фыркает медсестра, а доктор вовсе поднимается и выходит из палаты.

Поворачиваю голову и вижу, как на меня жалостливо смотрит соседка. Может, она мне поможет?

– Скажите хотя бы, сколько я здесь нахожусь? – прошу медсестру, едва сдерживая слёзы.

– Я утром заступила, откуда знаю. Может, всего ночь, а может, и неделю, – равнодушно бросает, ошарашивая.

Чувствую, как на глаза наворачиваются слёзы. Перед глазами отчётливо встаёт образ моей Полиночки. Кудрявые светлые волосики, голубые глаза. Она похожа и на меня, и на отца одновременно, бывает же так.

Я помню, как выглядит этот мужчина, но не помню, в каких мы с ним отношениях.

Зажмуриваюсь, чтобы скрыть рвущиеся наружу рыдания. Не хочу устраивать концерт, уверена, тогда меня точно запишут в ряды психически неуравновешенных особ и дочку найти не помогут.

Наконец, медсестра выходит, и я обращаюсь к соседке по палате:

– Не могли бы вы дать мне телефон? Позвонить, – прошу еле слышно.

Мне удалось сесть, и теперь голова кружится ещё больше.

Женщина задумчиво морщится, не спешит отвечать на мою просьбу.

– А кому ты позвонишь, если ничего не помнишь? – фыркает.

– С чего вы взяли, что я ничего не помню? – хмурюсь в ответ.

Я имя своё назвала, возраст, а то, что врачи не признают наличие у меня дочери, ещё не значит, что я сошла с ума.

– Ну… – тянет, замешкавшись.

– Ладно, не надо, – укладываюсь обратно в постель.

Снова прикрываю глаза и пытаюсь вспомнить, как попала сюда. Врачи мне рассказывать о случившемся не станут – и ежу понятно. Оказывают помощь, и за то спасибо.

Встретиться бы с теми, кто дежурил ночью на «скорой», но это нереально. Меня никто не отпустит в таком состоянии, да и фельдшера не факт, что вспомнят вообще.

Видимо, глаза я держу закрытыми слишком долго, потому что в себя прихожу от шума в коридоре. Задремала.

– Вы в своём уме? – рычит недовольный мужской голос.

Я не помню, кому он принадлежит, но от его интонаций веет такой силой и властью, что не подчиниться просто невозможно.

– Я вас посажу всех, и начну со «скорой»! – бросает кому-то, а потом дверь в мою палату открывается.

– Мамочка! – ко мне со всех ног бросается дочурка.

Я приподнимаюсь на локтях, но Полина заваливает меня, повисая на шее, обратно.

Деточка моя… Нашлась!

– Простите, Константин Александрович, мы ведь не знали, что это ваша супруга, – заискивающим голосом бормочет доктор, который грозился отправить меня к психиатру.

Супруга?!

Костя Костя Костя

– Мне необходимо узнать, как Ольга попала к вам, – произношу максимально заинтересованно, пока врач ведёт меня в отделение травматологии.

Вообще, мне плевать, но надо ж вид сделать, что мы с матерью Полины реально женаты.

– И почему произошла эта путаница? Мне доложили, что к вам в отделение поступила Петрова Ольга, а в регистратуре ни сном, ни духом.

– Видите ли, вам доложили по данным скорой помощи, а у нас вашу супругу на тот момент ещё не успели оформить, – разводит руками виновато. – Ох, а вот и врач, который дежурил ночью, может, он что-то знает.

Заведующий вкратце объясняет незнакомому мне доктору ситуацию.

– Я врач скорой помощи, меня Василий зовут, – представляется толстый лысый мужик, от которого несёт лёгким перегаром. – Вчера вечером нас вызвала девушка, как я понял, сама пациентка. По её словам, её сбила машина, но она была в сознании некоторое время и смогла вызвать помощь. С ней, кажется, ещё кто-то был, но потом видимо, убедились, что девушку забрала «скорая», и с нами ехать отказались.