Следы следов - стр. 28
Два-ноль-пять-два, пятьдесят второй год, год моего рождения. То есть, нет, не так, я должен был родиться в тысяча семьсот пятьдесят втором году, но кому я, в самом деле, должен, почему я не могу выбирать родителей, год рождения, если две тысячи мне нравится больше, чем тысяча семьсот, кому я помешаю, в самом-то деле.
Думаю, за что меня отправили сюда – за год рождения, или за то, что сбежал с фотографии, или за то, что встал с носилок, или еще за что-нибудь. Будете свободны, когда дойдете до конца, сказали мне, ну-ну, очень смешно, прям обхохочешься… до конца…
Один-три – тринадцать, пятница тринадцатое, мы встретились, когда между нами пробежала черная кошка, шли по тротуару, каждый по своей стороне, а между нами бежала черная кошка… Я даже не помню, как её звали, не кошку, конечно, а ту, которая шла рядом со мной. А номер телефона помню, я находил его здесь уже пятнадцать раз, хотя что мне это даст, все равно отсюда никому не позвонишь…
Семь, семь… один, один, один, один, ого, семь единиц подряд, это к удаче, правда, не знаю, к какой. Придумываю себе какие-то приметы, сам не знаю, какие, точно знаю, что ни одна из них не сработает, просто потому, что здесь ничего не происходит, ни плохого, ни хорошего.
Шесть, шесть, шесть – почему-то не наступаю на три шестерки, перескакиваю, рискуя свалиться в бездну, – хотя знаю, что ни в какую бездну не свалюсь, число как будто притягивает меня к себе своей гравитацией.
Три, запятая, четырнадцать – повторяю просто так, чтобы не забыть, сам не знаю, зачем.
Три, запятая…
Два, шесть, шесть, восемь, ноль, два, три, ноль, семь, семь, один…
…спотыкаюсь о пустоту, едва не падаю, да не едва, а падаю-таки на песок, откидав здесь песок, ну как откуда, чего бы на земле не быть песку, что значит, на земле, то и значит – число Пи тянется позади меня бесконечным хвостом, тает в пустоте, обрывается на семь, семь, один…
Три, запятая, четырнадцать.
Три, запятая…
Три…
Заставляю себя подняться, оглядываю песчаные горизонты, руины, подернутые серой пылью, я такого города не знаю, ну еще бы я его знал, тысячи лет прошло, не меньше. Что тут случилось, черт возьми, почему меня встречают безжизненные обломки когда-то великого города, истлевшие скелеты… подхватываю обрывки бумаги, уносимые ветром, пытаюсь прочитать что-то на непонятном языке – жуткий гибрид латинских и кириллических букв вперемешку с иероглифами – «использование ресурсов чиста Пи может привести к необратимым…»
Три, запятая, четырнадцать…
Новый порыв ледяного ветра…
Три, запятая…
Мертвенный холод…
Три…
Ошигрыш, розыбка
…ошибка, говорю я себе, а что я еще могу себе сказать.
Розыгрыш, говорю я себе, а что я еще могу сказать.
Ошибка.
Розыгрыш.
Ошигрыш, розыбка, все, что угодно, – только не правда, не правда, это не может быть правдой. Как бы еще забыть то, что только что прочитал, спрятать туда, где нашел, какого черта это вообще оказалось в моем столе, еще и моим почерком, еще и вчерашняя дата, еще и короткая запись —
Сегодня я убил Октахора Симплекса.
Вот так, ни больше, ни меньше. И хочется заорать всем там, эй вы там, какого черта вы в самом деле пишете, живой я, живой, эй вы, там, кто там, не знаю, кто.
Какого черта я не выбросил этот с позволения сказать дневник, какого черта я по-прежнему храню его в ящике стола, какого черта я открываю его, что я там не видел, все ви… а-а-а, оказывается, ничего я там не видел, понять бы еще, кто это приписал, если я весь днень был здесь, а ведь черт меня дери, открываю тетрадку в кожаном переплете с какой-то рунической чертовщиной на обложке, читаю…