Семья для мажора - стр. 22
— Как дела у Стаса? — интересуется ба.
Глядя в тарелку, пытаюсь решить, как лучше ответить на ее вопрос.
Неделя совместного проживания с братом показала, что дела у него очень хреново. У него реальные проблемы с колесами и бухлом. Когда выйду из этого дома, собираюсь его найти. Потому что в своей квартире он уже два дня не появлялся. И когда я его найду, буду очень зол. Тем не менее, посвящать в эту ситуацию бабулю или его родителей не хочу, поэтому отвечаю:
— У него тоже все в норме.
— Все в “норме”, — цокает. — Как у вас все легко и просто. Привези его с собой в следующий раз, — просит вдруг.
А вот это так себе идея.
— Кхм. Ладно, — обещаю, понимая, что этого не будет.
Не сейчас.
Сейчас застать моего брата в адеквате крайне сложно.
Это беспокоит меня не на шутку, ведь я знаю, чем такое дерьмо может обернуться.
— Так что это за Таня такая? — интересуется она. — Может и ее привезешь? — предлагает деловым тоном.
Проглотив суп, отвечаю:
— Может быть.
Они бы нашли общий язык.
Они чем-то похожи. Наверное, своей независимостью.
Идея стоит того, чтобы ее обдумать. Может быть впервые в жизни я начну отношения целенаправленно и обдуманно, а не как полный поехавший придурок.
На пороге ба тянется вверх рукой, чтобы достать до моей головы, и ерошит мне волосы.
— Вымахал… — бормочет. — Когда только успел.
— Так уже три года не расту, — сообщаю весело. — На этом кажется все.
— Да куда уж больше!
— Угу. — Снимаю с вешалки куртку.
— Ты главное не торопись, — напутствует. — Все обдумай как следует. Посчитай. Без суеты, Кирилл. Тебе на пятки никто не жмет.
— Мне бухгалтер нужен, — смотрю на нее хитро. — Хороший.
— На меня не рассчитывай, — хмурится. — У меня уже мозги не те. Я тебе другого найду, раз нужно.
— Спасибо. — Согнувшись в три погибели, целую ее щеку. — Увидимся, — бормочу.
— Не гони, — просит, приложив теплую ладонь к моей щеке.
Кивнув, выхожу из квартиры.
Пару лет назад она продала свой дом, потому что жить в нем одной было тяжеловато. Много возни, которую в ее возрасте уже не вывезешь. Даже несмотря на то, что я пару раз в неделю “забивал ей гвозди”, этого было мало.
Выйдя из лифта, набираю Стаса.
Набираю его повторно, садясь в его “Порш”.
— Стас, твою мать… — злюсь, вешая телефон на панель.
Выехав на трассу, гоню обратно в город.
На лобовом собираются капли мелкой мороси. Ветер такой, что двухтонная тачка немного кренится вправо.
Уже почти девять вечера, и трафик свободный, поэтому добираюсь за пятнадцать минут.
Только стоя на светофоре понимаю, что по гребаному наитию выбрал дорогу, по которой езжу только по необходимости, потому что это петля через универ, а мне сегодня петли не нужны.
Я целый день ношусь по городу, и я устал.
Я выбрал эту дорогу, потому что на углу пересечения улиц находится маленькая распиаренная кофейня.
Это наитие срабатывает у меня уже не в первый раз, что капитально бесит.
Сворачивая налево, равняюсь с кафешкой и до скрипа сжимаю зубы.
Все мысли махом сливаются из башки. Все, что существует за пределами моего зрения, испаряется нафиг.
Мой телефон звонит, и это Стас. Но, вместо того, чтобы взять трубку, впиваюсь глазами в фиолетовую куртку, которая маячит прямо у меня по курсу.
Кутаясь в капюшоне от ветра и дождя, Калинина пытается опустить рольставни на окне кофейни.