Сбежать от Питбуля и Булочки - стр. 16
Хочется дышать этим свежим девичьим запахом, без всякого парфюма...
А Ариша ещё совсем крошка и только родилась. Но уже грозно хмурит свои упрямые брови. И почти никогда не плачет, только кряхтит, когда ей что-то не нравится.
Настолько сильно хочется дальше плавать в этом сне, что гори оно всё огнём!.. И даже горячий собачий язык не будит меня, а только раздражает. Мокро. Язык?...
- Фу... - ворчу, отталкивая морду ладонью.
- Папа! - требовательный и звонкий вопль Арины тут же прогоняет сон.
Рывком сажусь, распахивая глаза как от инъекции адреналином.
- Он мамочку утащил! - несётся она в коридор.
Босые ноги шлепают по полу. Запнувшись обо что-то с грохотом летит на пол.
- Арина! - выбегаю следом за ней. Присев рядом со стальным подносом, обнимает себя за разбитые коленки и слепо смотрит на дверь.
Ушиблась. Но не плачет. Пытаюсь поднять на руки.
- Неть! - отпихивает меня гневно.
Оглядываю коридор. Сбежала...Как она смогла?!
- Алтай! Кора! Где гость?! - требовательно смотрю на псов.
Поскуливая, облизываются.
Поднимаю с пола поднос. Зачем он здесь? Пахнет мясом, жирный...
Осматриваю всё. Сдвигаю купюры, оставленные на комоде.
- Ах ты маленькая воровка...
Неспроста на Марину похожа. Такая же... Та тоже все карманы вывернула, когда смыться решила.
Собаки стыдливо опускают морды. Жмутся к дочери с боков. Она игнорирует их, упрямо глядя на дверь. По щеке дорожка от слезы, губы обиженно вздрагивают...
- Ариш, мама тебе письмо напишет, - жалкое какое-то обещание.
Отрицательно качает головой.
- Неть, - безнадёжно.
Меня взрывает это всё, я бешусь на весь белый свет. И очень остро ненавижу её мать.
Потому что, бросила... Ладно - меня. Её!
Потому что, может спать, есть, развлекаться, не зная, как тут дочка.
Потому что, звонит раз в несколько месяцев и может дышать чём-то в этих длительных перерывах.
Потому что ни разу не приехала. И даже не попыталась воевать за то, чтобы дочь уехала с ней.
Я бы не отдал!
Но она же даже не пыталась!
Я не могу спать, а она, мля, может!
Потому что сука! Сука!!
А Ариша сидит тут и смотрит на дверь таким взглядом, что мне выть хочется. Просить прощения. И что-то обещать. Что-то делать.
В эмоциях выдергиваю телефон. Отыскиваю номер бывшей. Нажимаю дозвон.
Долго не берёт трубку. Захожу в спальню, закрывая за собой дверь. Бросаю взгляд на часы. Двенадцатый. Наконец, отвечает.
- Да? - растерянным заторможенным голосом.
- Спишь? - резко бросаю я.
- Сплю.
- А какого хрена ты спишь, когда твой ребёнок не спит, а?! - рычу я.
- Что случилось?
- Мариша, гости ждут! - слышу на заднем фоне энергичный мужской голос.
Ещё и сучка брехливая!
- Мать-кукушка у неё случилась! Такое вот детское горе!
- Что ты кричишь на меня, Дан?! - обиженно.
- Единственный вопрос, который у тебя возник?!
О чем с ней говорить вообще??
Скидываю вызов. Внутри вспыхивает забытым давно чувством к ней, с примесью жгучей ревности к этому голосу. Но оно гаснет под цунами отвращения и презрения.
Нет уж!
Тут уж лучше с этой чужой Синицей как-то договариваться. Зараза тоже! Жучка мелкая...
Ничего, далеко не смоешься. Город весь на мониторах.
- Ариша! - открываю дверь. - Пять минут на сборы. Попробуем... маму догнать.
- Я бегу! - несётся шлепая ногами. - Я сичас! Я почти всё!
Что ты творишь, Касьянов, а?! Ты что делаешь, ты зачем её обнадеживаешь??