Самая настоящая Золушка - стр. 7
Если Ростов и идет за мной, то делает это бесшумно.
Не оглядывайся, Катя, это просто мужчина. Он живой, от него головокружительно пахнет обычным лосьоном после бритья, его рубашка наверняка от модного эксклюзивного бренда, но он – тоже смертный, а не небожитель.
Возле кассы нет никакой сумки, но я нахожу ее на соседнем столике, где разложены книги «карманного» формата: в мягких обложках и с мелким шрифтом. Даже «Война и мир», при желании, поместится в женскую сумку. Припоминаю, что та женщина оставила свой клатч, когда доставала кошелек.
— Вот эта? – Протягиваю сумочку Ростову, хоть вопрос тоже в пустоту: сумки от Кристиана Диора в нашем городе носит далеко не каждая увлекающаяся чтением женщина.
Кирилл берет клатч, не глядя, но зато внимательно следит за тем, как я, чтобы куда-то пристроить руки, начинаю перекладывать книги с одной стопки на другую. И молчит. Просто смотрит, словно я какой-то экземпляр кунсткамеры.
В конце концов я не выдерживаю, поворачиваюсь и говорю:
— Магазин уже закрывается. Если вам что-то нужно, мы работаем и в воскресенье, с десяти до семнадцати.
— «Ты», - говорит Ростов.
— Что?
— Не люблю, когда мне «выкают» в неофициальной обстановке. Закрывай магазин, я подожду на улице.
И просто выходит, как будто ничего такого не произошло, и все это – в порядке вещей: приходить в магазин, хватать девушку, чуть не целовать ее, а потом делать два внушения в минуту, словно она маленькая и глупая, а он – большой и умный.
Правда, все так и есть. Мне двадцать, ему – тридцать три. И эти тринадцать лет разницы я потратила на то, чтобы закончить школу и поступить на литературный, а он – на приумножение семейного капитала. В его жизни наверняка совсем другие правила, и прямо сейчас даже розовые очки на глазах не мешают мне осознавать, что, возможно, будет лучше даже не пытаться их понять.
Но когда я ставлю магазин на сигнализацию и выхожу, Ростов все еще стоит на улице, хоть я намеренно немного тянула время, опасаясь, что он мне все же привиделся - и такого удара моя хрупкая психика просто не выдержит.
Я даже пискнуть не успеваю – он уже рядом: прячет от дождя под большой черной «тучей» зонта. И он снова слишком близко. Мои несчастные нервы натягиваются смертельно острыми струнами. Еще немного – и на мне можно будет сыграть «Каприс № 24» Паганини.
— У тебя есть аллергия на морепродукты? – Кирилл кладет ладонь мне на талию и уверенно подталкивает к машине. На этот раз это спортивная черная ракета, и я даже боюсь представить, что сяду внутрь добровольно.
— Не знаю, - честно отвечаю я.
— Ты не знаешь, на что у тебя аллергия? – Он распахивает дверь и легко, словно знает тайный код управления моим телом, усаживает меня на переднее сиденье.
— Я ела только рыбу – судака… кажется.
Моя голова просто отключается, когда я на него смотрю.
И ощущение полной незащищенности заставляет поежиться как от взгляда в «лицо» взведенного ружья.
— Мясо? – еще один странный вопрос без намека на эмоции.
— Мне нужно домой, - пытаюсь подсказать правильный вариант. Как вообще произошло, что я оказалась в машине незнакомца. Ладно, не то, чтобы совсем незнакомца, но человека, которого знаю только из статей и новостных роликов.
— Ужин, а потом я отвезу тебя домой, - возражает Ростов, передает мне сложенный зонт и легко захлопывает дверцу машины.