Самая настоящая Золушка - стр. 4
Я смотрю в окно, по которому внезапно начинает барабанить дождь, и мысленно спрашиваю себя, как я докатился до такой жизни. И где бродит та самая, которую я с чистой совестью использую и отпущу на свободу с хорошим приданым.
— Где моя… - Лиза застревает в дверях моего загородного дома, куда я пригласил ее погостить на время бракоразводного процесса. – Не могу найти сумочку. Посмотрю в машине.
Няни сгребают близнецов в охапку, а я расслабленно опускаюсь в свое любимое жесткое, как осиновый кол, кресло. В таком хрен уснешь или расслабишься, зато почти наверняка можно получить порцию мыслей, просветленных болью в копчике.
Лиза возвращается через пару минут, бледная и с красными глазами.
— Ее там нет.
— Наверное потому, что ты забыла ее в магазине, - подсказываю я.
Еще один врожденный бонус – хорошая память. И умение подмечать детали. Я читаю людей, словно бесхитростные детские писульки: по морщинам, улыбкам, глазам и жестам. Замечаю детали одежды, форму сережек и тонкости бижутерии. Минутного взгляда обычно достаточно, чтобы в следующий раз заметить все несоответствия. Как игра в «найти десять отличий».
И сейчас на экране моей памяти хорошо видно, что Лиза вышла из магазина без сумки.
— Купишь новую, - пожимаю плечами.
— Кир, ты просто…
Я успеваю заарканить ее взгляд за миг до того, как сестра успевает казать глупость.
— Бессердечная тварь? – подсказываю я.
Лиза морщится.
Хорошо, признаю, моя формулировка грубовата, но, ей-богу, мне проще назвать себя бездушной, не умеющей чувствовать скотиной, чем каждый раз объяснять, что у меня – половинчатый синдром Аспергера[1]. И что даже когда в один день я лишился обоих родителей, мне было все равно.
Не потому, что я их не любил, а потому что просто не мог их полюбить.
Как не могу полюбить вообще никого.
Меня не умиляют пушистые котята, я срать хотел на толстых щеночков и мне фиолетово до розовых младенцев.
Я – эмоциональный импотент.
И мир, чтобы не охуеть окончательно, отвечает мне взаимностью.
— Успокою детей и вернусь за сумкой, - на длинном медленном выдохе озвучивает свои намерения Лиза. – Там остался мой телефон.
Она поднимается по лестницу вслед за няньками.
Цок-цок-цок, каблуки достают до мраморных ступеней, прокалывая дорогую ковровую дорожку ручной работы по индивидуальному заказу.
Мне все равно, даже если бы сестре вздумалось свернуть ее и поджечь, словно сигару. Только немного зудит в затылке. Ядовитая мысль, которая снует в хитросплетениях моих мозговых извилин и намекает, что я что-то упустил. Мелочь, штрих, деталь. Что-то важное.
Невозможно объяснить это чувство словами: это почти непосильная задача для здорового человека, а для аспи[2] - абсолютная «миссия невыполнима». Я просто знаю, что рядом мина, но пока не могу ее найти. Это словно гнать по проселочным дорогам, которых нет на карте, выйти в незнакомом поле и понять – где-то здесь зарыт клад. Ну или полная жопа.
Цок-цок-цок.
Звуки шагов сестры ускользают, и моя зудящая пчела тоже начинает затихать.
Я жмурюсь, пока за веками не растекается подкрашенное кровью молоко. И из него, словно в сюрреалистическом видеоклипе, выныривает лицо: выбеленное, но хорошо узнаваемое.
Та замарашка из книжного.
Ее серебристый взгляд с дымкой.
Нервно подрагивающие кончики пальцев.
Поплывший голос.