S-T-I-K-S. Рихтовщик. Соленые брызги ярости - стр. 15
– Ну чё как баран вылупился? – проворчал Блоха. – Иди помоги. Самому дырку заштопать не выходит.
– Может, лучше пластырем? У меня есть…
– А может, ты на хрен заткнёшься и просто сделаешь то, о чём тебя попросили?!
– Так вообще-то не просят, – заворчал я, возвращая стрелу в колчан, отправляя в ячейку инвентаря лук и убирая в карман разгрузки оставшуюся в руке тетиву.
– Уж извини, не могу на колени перед тобой бухнуться – жопа сильно болит. Часом не в курсе, с чего бы?
– Млять! Задрал. Давай уже сюда. – Я забрал у раненого иголку с вдетой уже ниткой.
– И нехрен рожу кривить! Целить в жопу насобачился – вот теперь потрудись залатать своё художество, – продолжал пыхтеть Блоха, пока я штопал его рану на заднице. – А то ишь снайпер грёбаный! Да ведь как ещё распахал-то!..
Вертикальный разрез от вошедшей сверху стрелы, и впрямь, оказался неожиданно широким, сантиметров пять, не меньше. Кровь оттуда вытекала практически ручьём. Пока шил, обе ладони до кистей извозюкал. А у Блохи вся правая нога была залита кровью. Хорошо ещё, опытный боец успел вовремя приспустить штаны, и хоть они тоже оказались изрядно обкапаны, но хотя бы не промокли от крови насквозь.
Блоха оказался прав – надёжно залепить такое безобразие пластырем, без наложенных швов, у меня вряд ли бы получилось.
– А стрелу куда дел? – спросил я, закончив операцию и оттирая кровь с ладоней выданными запасливым Блохой спиртовыми салфетками.
– Сломал и выкинул на хрен, – пропыхтел раненый, тоже обтирая салфетками ногу.
– На хрена было выбрасывать-то? – проворчал я.
– Ну да, надо было тебе её с поклоном вернуть, чтобы вторую булку мне продырявил!
– Сам виноват. Просил же по-хорошему остановиться…
– Да пошёл ты!
– Сам иди!
Наш спор прервало приглушённое гудение завибрировавшей на поясе у Блохи рации. Подхватив аппарат, Блоха сделал мне знак заткнуться и надавил на кнопку приёма.
– Блоха, чё так долго на связь не выходишь?.. – донёсся из динамика ленивый голос Скальпеля, услыхав который я прямо представил, как этот отморозок сидит в своём роскошном кресле, закинув ноги на стол, и затягивается сигарой.
– Ну как там у тебя всё прошло? Вколол придурку сыворотку? Как он там, не шибко куролесил, когда в себя…
– Хм! Шеф! – осмелился перебить Блоха. – Вообще-то, Рихтовщик стоит рядом. И он всё слышит.
– Да ты охренел… кх-кх! – подавился дымом Скальпель.
– Шеф! Я не виноват! – зачастил Блоха, пользуясь моментом, пока заходящееся в приступе кашля начальство не могло ругаться. – Он меня ранил! Из лука подстрелил! Когда я по-тихому отходил!..
– Из какого… кх… на хрен лука? У Рихтовщика винтовка же!
– Одно другому не мешает, – не удержавшись, влез я в чужой разговор. Хотя с хрена ли он чужой, если обо мне?
– О! Здорово, Рихтовщик! – как ни в чём не бывало обратился ко мне Скальпель.
– Здорово, – наклонился я к микрофону в руках Блохи.
– Вот скажи мне, друг Рихтовщик, – полилось из динамика сквозь шум помех, – зачем ты подстрелил моего человека из лука? Да ещё после того, как Блоха, можно сказать, жизнь тебе спас от укуса змеи?
В голосе Скальпеля вновь появились покровительственные нотки. Хитрый лис уже оправился от неожиданной новости, скорректировал разговор с учётом моего присутствия и снова благодушно наслаждался сигарой.