Развод. Дай мне уйти. - стр. 33
Стискивая зубы, сдерживаю порыв. Требовательно, выжидательно смотрю на врача.
И он понимает всё без слов.
− Сейчас. – Осторожно прикладывает кулак к стеклу. Проходится костяшками пальцев.
Тихо. Чуть слышно.
Но достаточно для того, чтобы медсестра подняла голову. Прислушалась.
Заметила нас, стоящих за разделительным стеклом. Оторвалась от какого-то младенца.
− Хмельницкий. – Тщательно проговаривает фамилию.
Кивает на меня.
Ждёт, пока медсестра прочтёт по губам. Нервничает, и я это вижу.
Медсестра поднимает вверх большой палец. Улыбается так открыто.
Направляется к одному из кувезов. Подкатывает к стеклу. Близко, чтобы я рассмотрел.
− Ну вот, Артём Леонидович, ваш наследник. – Его голос сипнет. Закашливается. – Поздравляю.
− Благодарю. - Судорожно выдыхаю. Стискиваю зубы.
Делаю вид, что то, что происходит – совершенная обыденность. Как будто и не было никаких преград.
Смотрю на своего сына чувствуя, как в горле встаёт противный комок.
Но мужчины не плачут, уж точно. И я не покажу своей слабости. Своей боли.
На душе скребёт зверски. Пальцы рук дрожат.
И чтобы сдержаться, и киваю спокойно. Отворачиваюсь от стекла, позволяя медсестре унести ребёнка.
− С ним всё хорошо? – Уточняю у врача. – Всё-таки, он родился недоношенным…
Грудь вздымается. На шее натянулись жилы.
А ещё доктор как-то странно выдыхает. Жуёт губами, опустив глаза в пол.
Кладёт пальцы на моё плечо. Стискивает несильно.
− Давайте поговорим в моём кабинете. Прошу. – Делает взмах рукой.
Меня же словно кипятком окатывает.
− Хорошо. – Всё же срываюсь на хрип.
Разворачиваюсь вслед за врачом. Удаляюсь по коридору.
Один шаг. Второй. Третий.
Решимость тухнет с каждым шагом. Сердце бешено колотится. Громыхает.
И, кажется, я ничего не слышу кроме этого бешеного стука.
Меня бесит, что он оттягивает момент разговора. Ищет уловки. В глаза не смотрит.
Всё это кажется мне подозрительным. Неправильным.
Так не должно быть.
Что случилось?
− Оленька, никого ко мне не впускайте. – Кивает миловидной девушке за столом.
И, не смотря на коротенький халатик медсестры кажется, эта блондинка здесь для другого.
− Принести кофе, Геннадий Викторович? – Привстаёт со стула.
Оголяет стройные ножки, отчего халатик подлетает выше. Открывает кружевную резинку чулок.
И я крякаю. Отворачиваюсь.
Так и знал…
− Нет, Оленька, не нужно. – Мужчина шипит.
Кривит губы. А ещё смотрит на свою болонку со смесью раздражения и похоти.
Всё понятно…
Кабинет врача напоминает мини-офис. Всё обставлено с уютом. Стильно. Дорого.
Дубовый стол, кресла цвета взбесившегося апельсина, репродукции известных картин на окнах.
Никаких противных больничных запахов. Кучи лекарств на столе.
Кажется, что попал в приёмную какой-нибудь солидной компании. Наверное, именно такое впечатление Геннадий Викторович и стремился произвести.
− Присаживайтесь. – Кивает на кресло.
Подходит к окну, отодвигая тяжёлую портьеру. Там – личный бар. Да не какой-нибудь, из масс-маркета.
Всё – сплошь дорогое, элитное. Подаренное благодарными папашами.
Богатыми шишками, для которых ребёнок – лишь вложение.
Проводит рукой по горлышкам бутылок. Улыбается дружелюбно.
− Выпьете?
− Нет, спасибо. За рулём. – Не хочу тратить время на возлияния.
− Хорошо. – Неспешно поправляет воротник халата.
Возвращает штору на место.
Глаза горят. Обводят помещение. Принципиально не останавливаются на мне.