Развод. Дай мне уйти. - стр. 20
− Вы… меня простите?
− Бог простит.
Выглядываю из палаты, оглядывая пустой коридор. Выкатываю следом чемодан.
Ступаю мягко.
− Лифт ночью отключён, я проведу вас через другой ход. И выход там есть запасной, с торца. – Ира, наконец-то, берёт себя в руки.
Следит за моими действиями настороженно. Указывает, куда идти.
И мрачный коридор освещает блеском от фонарика.
− Где вторая постовая медсестра? – Шепчу.
Не хочу быть поймана с поличным. А ещё за угол осторожно заворачиваю.
Тяжело дышу от быстрой ходьбы. Прижимаю кулак к груди, чтобы замедлить частый стук сердца.
− Спит. – Ира проворачивает ключ в замке. Выводит меня из отделения, начиная спускаться в подвал.
Перехватывает на ступеньках чемодан. Значит, и правда помочь хочет.
− Почему? – Мои брови взлетают вверх. Начинают таранить потолок.
Я и не знала, что в подвале этой клинике сделан подземный проход. На случай непредвиденных ситуаций, наверное.
Но сейчас мне это играет на руку.
− Мало ли кому из женщин станет плохо? Я-то думала, у вас нормальная клиника…
− Я… ей снотворное в чай добавила. – Ира признаётся.
Заставляет меня замолкнуть. Остановиться, открыв рот.
А потом я веду плечами. Озираюсь, ускоряя шаг.
Догоняю медсестру возле железной двери. Опускаю пальцы на плечо. Разворачиваю к себе.
− Тоже по приказу моей свекрови?
− Да. – Кивает. – Иначе нашу бы возню могли услышать. Перестраховалась.
− Угу, - даже добавить нечего.
Сейчас – мне это только на руку. А ещё понимаю, что нужно поторопиться. Ускориться.
На часах – уже полпятого утра. Через полтора часа будут звать на уколы.
Начнут искать.
− Выходите. – Ира скрипит тяжеленной дверью.
Подпирает её спиной, давая возможность пройти. И чемодан вдогонку выкатывает.
− Я… хочу извиниться… - Обхватывает себя руками за плечи. И нижняя губа трястись начинает. – Я бы сама… никогда…
− Пошла ты, - выхожу на улицу.
Останавливаюсь, вцепливаясь пальцами в выдвижную ручку чемодана.
Втягиваю носом утренний, полный влажности, воздух.
− Прощай. – Не оборачиваюсь.
Исчезаю в дымке рассвета.
Долго идти не получается. Ноги отвыкли от неудобных туфель на каблуках, которые привезла мне Ева. Чемодан просто оттягивает руки.
Прижимает к земле своим весом.
И мне кажется, что свекровь сгрудила туда полквартиры. Вместе с кастрюлями и сковородками. Так, чтобы и духу моего не осталось.
Сворачиваю в подворотню. Увязаю ботильонами в какую-то кашу из дождя и снега.
Чертыхаюсь, пытаясь выбраться.
И к асфальту, припорошенному изморозью, прирастаю.
Во двор въезжает автомобиль. Едет неспешно, аккуратно, лавируя по каше. Словно колёса измазать боится.
Выхватывает фарами мой силуэт. Замедляется.
Как по команде останавливается передо мной.
Водительская дверца распахивается. Какой-то силуэт отделяется от внедорожника как по команде.
Идёт ко мне. Приближается.
И я едва могу вздохнуть от паники.
Пытаюсь обуздать страх, но не выходит. Всюду мерещатся убийцы. Те, которых свекровь могла послать в погоню.
Вдруг, Ира не смогла? Проболталась?
Изо всех сил тяну непослушный чемодан вверх. Колёсики вязнут. Застревают во влажной каше.
Отлепляю пальцы от телескопической ручки. Делаю шаг в сторону. Готовлюсь стартовать.
Фиг с ним, с вещами, лишь бы отделаться от преследования. Отворачиваюсь, блуждая глазами в темноте.
Пытаюсь нащупать тротуар. Растянуться на улице совсем не хочется.