Рано. Поздно. Никогда - стр. 16
– Ну, ты чего такой скучный? Аууу!
– Замолчи, ты мешаешь мне думать!
Ему уже давно было тяжело это делать, а эта растрепанная девица постоянно к нему цеплялась. Писатель был на пороге дедлайна, он должен хоть что-то отправить в издательство. Он прогнал надоедливую подружку, но дело, конечно, было не в ней. Дело было только в нем. Сейчас он напоминал себе не автора, а скорее скульптора: он наспех слеплял воедино разные наиболее удачные фрагменты и сюжетные линии из ранее написанных им книг. Но получалась не «Пьета», а скорее фигурка из пластилина. Вместо плавного, точного и легкого потока мыслей выходило что-то рваное, тяжеловесное и местами откровенно корявое. Он чувствовал отсутствие искренности во всем написанном, некий суррогат. Безусловно, это ощутят и все вокруг.
Иногда так отчаянно не хочется, чтобы время шло вперед и несло тебя к чему-то неотвратимому; вот бы вцепиться руками в невидимые поручни, ухватиться и не отпускать! Пускай «злое» время тащит тебя, тянет за тонкие лодыжки. Но нет! Ты не сдаешься, не перестаешь цепляться. И тут происходит чудо, и время вдруг отступает. Ты зависаешь в своем лимбе, паришь и не страшишься больше дня грядущего… Как жаль, что это просто сюрреалистичная картина, которой не суждено стать явью. Реальность жестче, свирепее, бескомпромисснее. Её удары в солнечное сплетение сокрушат кого угодно. И не все смогут подняться вновь. А некоторые падают еще до «боя».
Писатель почти не ел. Все его «допинги» всё меньше помогали ему. Как все творческие натуры, он остро чувствовал безысходность. Мир желаемый и мир реальный опять вступили в междоусобицу. И от этой их непримиримости становилось невыносимо. Писатель давно понял, какое страдание приносит постоянно работающий, что-то ищущий и, конечно, ничего не находящий разум. Счастье в простоте. Не нужно быть гением, не нужно быть мыслителем – это приносит лишь несчастье самому себе. Как хорошо, когда нет ни иллюзий, ни ожиданий. Когда каждый день ты можешь просыпаться и заниматься каким-нибудь нехитрым делом. Когда ты видишь, как золотой луч сквозит сквозь листву и не пытаешься это осмыслить, а просто радуешься. И дело не в солнце и не в луче, а в том, что кроме этого есть еще много того, что наполняет жизнь смыслом. Какой смысл в его существовании? Кем он был до? И кто он сейчас? Если ли разница? Всё та же внутренняя пустота.
Возможно, он душевно болен? Эта поганая жизнь высосала всю его душу вместе с надеждами, планами, мечтами. Она прогнала его сквозь строй НЕприятия, НЕудач, НЕлюбви. Она сточила его веру в себя. А возможно, он всегда был всего лишь ленивым трусом. Как могло случиться, что, достигнув того, о чем мечтал, он не чувствовал ничего?
Что так страшило его? Что все поймут, что он всё так же жалок? Что в деле о его личной бессмысленности будет поставлена точка? Что не всем способностям и талантам суждено развиться и что они на самом деле не имеют никакого отношения к счастью?
Вдалеке над морем взвивались россыпи фейерверков; как золотые пионы, распускались они над черной гладью, озаряли небосклон и волшебной пыльцой исчезали во тьме. Писатель смотрел на это великолепие со своего балкона. Как король в своем гордом одиночестве. Несколько сотен глаз любовались искрящимся танцем салюта из толпы на набережной. Интересно, сколько из них действительно проживали этот восхитительный миг? У кого эти всполохи отражались не только в зрачках, но и в душе? В его естестве не откликалось ничего. Всё та же пустота.