Психолог, который калечит - стр. 3
Она кивнула и поспешила обратно в свой кабинет. Маленький. Без окон. Но её личный. Единственное место, где она могла не притворяться «командным игроком». Где не надо было улыбаться, не надо было сдерживаться. Где можно было быть собой – колючей, резкой, неудобной.
Диккенс ждал у двери, как всегда.
Как только она переступила порог, он встал, потянулся всем своим мощным телом и медленно подошел, тыкаясь холодным носом в её сжатые кулаки. «Без твоих фирменных копаний, ладно? Просто поговори с родней… Тут не Москва. Времени нет, денег тем более», – роем крутились в голове слова редактора.
– Всё нормально, – садясь в рабочее кресло, пробормотала Лена, но пёс не купился.
Он положил морду ей на колени, дожидаясь, пока она не разожмет пальцы и не вцепится в его шерсть. Теплую. Грубую. Настоящую.
– Место, – прозвучала привычная для собаки команда, и он, подчинившись, лег рядом с брошенным на пол поводком.
Лена открыла файл. Первое же фото погибшей девушки Яны – заставило её замереть. Слишком молодая. Слишком… знакомая. В глазах Яны стояло то же выражение, которое она видела в зеркале каждое утро.
«Я не хочу так больше».
Диккенс тяжело вздохнул и переместился к её ногам и лег, прижавшись боком к сапогам. Тяжелый, живой.
Лена пролистала документ. Сухие факты: «Обвинила психолога… покончила с собой… видео в сети…»
«Чёрт, – резко нажала на красный крестик она. – Шеф хотел просто статью». Но «просто» – это не про неё.
Диккенс поднял голову, уловив изменение ритма её дыхания.
– Всё в порядке, – провела рукой по клавиатуре, второй – автоматически расправила складки на водолазке, подчёркивавшей её хрупкую фигуру. – Мы же любим копать глубже, да?
Пёс не ответил. Но ей и не нужно было. Она уже запускала браузер.
Глава 2. Яна
Экран монитора мерцал в полутёмном кабинете. Лена наклонилась ближе, пальцы судорожно сжимали мышку.
«…он сказал, что я сама во всём виновата. Что если бы я была нормальной, он бы не…»
На видео девушка – Яна, юная, со светлыми волосами, собранными в небрежный хвост, будто она совсем недавно перестала за собой следить. Её лицо было бледным, почти прозрачным, а под глазами синеватые тени, словно она не спала несколько ночей подряд. Но больше всего Лену поразили её глаза – большие, неестественно яркие, цвета летнего неба, в которых теперь не осталось ничего, кроме пустоты. Они смотрели в камеру, но казалось, что девушка не видит никого, будто уже простилась с этим миром.
Говорила она тихо, почти без интонации, словно читала чужой текст. Губы слегка дрожали, но слёз не было. Только ровный, мёртвый голос и этот взгляд – будто она смотрела не в объектив, а куда-то далеко, за пределы экрана, туда, где её уже никто не достанет.
«Психолог сказал, что мы не подходим друг другу… Он меня не слышит… И я его бросила… А теперь не знаю, как жить дальше… Я больше не могу. Я всё потеряла…»
Лена резко нажала на паузу.
Слишком знакомый взгляд. Слишком знакомые слова.
Москва. Месяц назад. Андрей стоял в коридоре квартиры, где они так много времени провели вдвоем. Лена собиралась уходить.
– Давай оставим все как есть? – его голос был пака еще мягким. – Чем тебя не устраивают свободные отношения?
– Свободные? – её собственный, дрожащий, как у затравленного зверька. – Чтобы ты мог гулять с кем хочешь?