Прямой эфир - стр. 15
– Руку свою убери! – Петрова возмущенно шипит, но сама сбрасывать ладошку навязчивого ухажера не торопится. Лишь притворно надувает губы, старательно скрывая улыбку.
– Да что такого-то? Я же тебя не щупаю. Полежим по-товарищески!
– Еще бы ты меня щупал! Клешни твои сразу поотрываю! – она ворчит, а я умиляюсь — пара из них получилась бы неплохая. Самсонов со своим задором и любовью к гитаре, и Таня с живым огоньком в глазах и голосом, от которого мурашки идут по коже.
– Смотрите, какая недотрога! Сама на меня всю лекцию таращилась...
– Никуда я не таращилась! Скажи, Лиз!
– А ты Лиза иди, парень долго ждать не будет, – едва я открываю рот, вклинивается Федя.
– Парень? – я удивленно округляю глаза, а руки уже живут своей жизнью: вырывают рюкзак из-под Танькиной головы, прячут новенькую, еще сохранившую запах типографской краски книгу в ранец, и торопливо натягивают на плечи ветровку. Сердце пускается вскачь, а в голове набатом бьет мысль «Он!».
Я несусь едва ли не вприпрыжку, чудом не сбивая встающих на моем пути студентов, даже не замечая, как оставляю позади залитую солнечными лучами площадку, и, перепрыгивая через две ступеньки, миную лестницу, от быстрого бега теперь жадно хватая губами воздух. Я плыву! Плыву по бескрайнему морю своей первой влюбленности и если и вижу впереди заветный клочок суши, то он где-то там, рядом с Игорем Громовым, сейчас стоящим у окна и с задумчивым видом рассматривающим улицу.
В синей футболке, рваных голубых джинсах, немного спущенных на бедрах, он выглядит даже лучше, чем в том кашемировом сером пальто. И это обезоруживает, сбивает с ног, заставляя меня замедлиться, чтобы как можно дольше любоваться его профилем, навеки выжигая образ этого брюнета в памяти... И я бы шла с черепашьей скоростью, если бы молодой человек не заметил меня и не улыбнулся, теперь и сам делая шаг навстречу.
– Ну, здравствуй, Лиза, – потрепав мою макушку, он выглядит вполне довольным. Только в сердце мое впивается острая игла — понравившуюся девушку так не треплют. Ее ласкают глазами, как Федька Самсонов мою подружку...
– Пришел на консультацию по диплому. Думаю, заодно и к тебе загляну, а то так никогда и не увидимся. Закончила свою контрольную? – с интересом меня разглядывая, спрашивает Гоша. А я немного теряюсь — все-таки переписка-это одно, а живое общение дается мне с трудом: постоянно сбивают его глаза, губы и спортивные плечи, на которые я просто не могу не смотреть.
– Сдала уже. Морозов меня похвалил, – нервно заламываю пальцы, словно не с другом общаюсь, а на экзамене отвечаю. И жарко так, хоть под душ беги!
– А я тебе конспекты принес. Те, что уцелели, – протягивает мне увесистую папку тетрадей, таких мальчишечьих — где спорткар, где девушка, прикрытая лишь одним купальником. – Так что, обещания свои держу. Выросла-то как.
– Неправда, — смущаюсь, и краснею еще больше, когда случайно задеваю его ладонь, забирая протянутые конспекты. – Даже сантиметра не прибавила. А за тетради спасибо.
– Кто у вас, Панфилов? – он кивает на дверь аудитории, а я не могу сконцентрироваться на разговоре, уже окончательно утонув в его глазах. Наверное, смотримся мы комично: красивый брюнет и растрепанная девица, едва достающая ему до груди...
– Странная ты какая-то, Лизка, – когда мое молчание затягивается, Громов глядит на меня с прищуром. – Не заболела?