Профессор по вызову - стр. 4

И вот уже год, как наша общая учеба закончилась, а мы все еще дружили. И все еще устраивали пятничные гулянки, или, как мы сами их называем «ведьминские сходки». О да, вот уже более двух лет как я стала официальным членом эксклюзивного «ведьминского клуба».

И именно поэтому я сейчас стою у дверей моего гостиничного номер и плыву, наблюдая за тем, как высокий, статный красавец с идеально-подстриженной, короткой бородой хмурится поверх строгих, в черной оправе очков, расстегивая верхнюю пуговицу жилетки ­(жилетки, мать его! я за всю свою учебу ни у кого из профессуры жилетки не видела!) – и заносит руку, чтобы снова нетерпеливо постучать в дверь. Единственное, что было не «по коду» – это волосы красавца, явно длинные и собранные в пучок на затылке, но вкупе с бородой и общим образом эдакого стимпанковского ректора магической академии, это было даже к месту.

Забыв о всех своих целомудренных планах, рывком я дернула за ручку двери и распахнула ее раньше, чем стриптизер-профессор успел до нее дотронуться.

Замерев с поднятой рукой, он уставился на меня строгим взглядом поверх дорогих очков – точь в точь как в моих снах! И спросил на чистом русском языке, мельком глянув на лист бумаги, прикрепленный к папке, которую держал в руках:

– Птичкина?

Кровь отлила от моего лица – ему и фамилию мою сказали… Вот стервы… Но откуда же они прознали про мой самый главный фетиш?! Вроде, никому не признавалась… Разве что по пьянке? Чёерт, теперь ведь и не отвертишься! Надо было гнать его, как и задумала – а теперь я попала, попала… Боже, какой от него запах…

Играя в нетерпение, «профессор» повторил вопрос:

– Студентка магистратуры Маргарита Птичкина? Это вы?

Всё ещё не в состоянии говорить, я кивнула.

– Тогда я к вам. Нам надо кое-что обсудить по поводу вашего… предстоящего доклада на конференции. Извольте уделить мне несколько минут, – и сделав решительный шаг вперёд, красавец заставил меня отступить, чем и воспользовался, войдя в комнату и плотно закрыв за собой дверь.

Обдав меня ароматом совершенно умопомрачительного одеколона, остановился в метре от еще не расстеленной кровати, внимательно огляделся и полуобернулся ко мне.

– Жарковато тут у вас, – произнес, стреляя взглядом по моим голым под коротким халатом ногам. – Позволите снять пиджак?

2. Глава 2

– Не могу, Аркадий Семёныч, да пойми ты... Всё уже распределено – и по времени, и по тематике… Ну НЕКУДА мне вставить твою Пташкину!

– Птичкину. Максимушка, ради меня… Надо мне, понимаешь? Надо! Позарез.

«Максимушка», а точнее, доктор социологических наук, востоковед с мировым именем Максим Георгиевич Багинский, очень тяжело вздохнул.

Вот уже битых двадцать минут он терпеливо выслушивал мольбы бывшего руководителя, Аркадия Семеновича Шапошникова, готовящегося к получению профессорского титула, которому «позарез» нужно было, чтобы кто-нибудь из взращенных им магистрантов, выступил у него, Багинского, в конференц-панели.

Не хватало заслуг старому лису, понимаешь ли. Отказать могут – и уже не в первый раз, между прочим. В прошлом году, помнится, аспирантка Шапошникова свинтила перед самыми экзаменами, опозорив своего «папу», в позапрошлом был какой-то скандал по подозрению в плагиате… Подозрение, конечно же, сняли – не такой глупец был Аркадий Семеныч, чтобы заниматься открытым плагиатом – но, как говориться в старом анекдоте, ложечки нашлись, а осадочек осталось…