Проданная семья для олигарха - стр. 21
Ору, сжимаю в кулаке шариковую ручку, но представляю, что это длинная шея моей бывшей жены.
Ниночка ойкает так звонко, что ее вопль слышится и по громкой связи, и просачивается в мой кабинет через закрытую дверь.
— Я связалась с клиникой сразу после вашего приказа. Администратор обещала перезвонить, как только они уточнят информацию о пробирке. И мне действительно перезвонил. Главврач. Глаголил что-то о не телефонном разговоре и умолял вас приехать в клинику на личную встречу.
Ну, это уже верх наглости!
— То есть я должен все бросить и мчаться? Рыбин в своем уме?
— Ситуация серьезная, раз Петр Сергеевич не смог огласить ее по телефону… — Нина защищает нахального доктора.
— Значит, пусть он приедет сюда, — резко убираю палец с кнопки и стучу кулаком по столу. Проклятье. Вновь кричу в динамик. — Нина, и передай Рыбину, что времени у него час! Потом я буду занят на встрече с поставщиками сырья!
Заканчиваю болтовню, встаю с кресла и принимаюсь ходить по кабинету из угла в угол, но мне предательски не хватает кислорода. Навороченный кондиционер с регулятором влажности совершенно не спасает. Душно. Ослабляю галстук, а через пару минут и вовсе швыряю его в кресло.
Дизайнерские светлые стены с бирюзовыми вставками и воспоминания о неблагодарной жене подстрекают мои нервные клетки на бунт.
В ожидании новостей о моей пробирке решаю выйти и продышаться на улицу. Времени достаточно, пока Рыбин тащит свою рыхлую жопу в мой офис.
Снаружи высотного здания, как в добром американском фильме, ярко светит солнце, тепло. Прохожие снуют мимо со счастливыми физиономиями, смеются так, что я скриплю зубами. Скрещиваю руки на груди и завидую их вселенской гармонии. По-черному.
Иногда кажется, что я живу в какой-то параллельной реальности, недосягаемой для радости в бытовых мелочах. Что ни день, то обязательно проблема.
Перевожу взгляд на оживленную дорогу, загоревшийся красным светофор, скопление плотного потока машин на перекрестке. Мне бросается в глаза пестрый автобус, забитый до отвала людьми. Ухмыляюсь. Не одному мне сейчас хреново.
Рассматриваю пыльную железную гробину с особым смаком. Очень быстро вычленяю глазами блондинку. Я даже прищуриваюсь, забывая о других персонажах, и концентрируюсь на девушке.
— Саш! — крикнув, быстро закрываю рот, осознавая бесполезность слов.
Сашенька все равно не услышит. Хмурюсь и азартно спускаюсь с высокого крыльца на тротуар. Мысленно нахожу оправдание своей бездумной тяге к Васильевой — слежка. Саша вновь трется вокруг меня, нарочно крадет внимание.
А может, она мне мерещится? Такое бывает на фоне стресса. Глаз не свожу с окна, забывая статусе, подхожу к самому краю бордюра. Нет, не померещилось. Это точно она.
Вид у Саши усталый, длинные волосы немного растрепались. Взгляд пустой, задумчивый, смотрящий вдаль. Лицо все такое же милое, но грустное. Уголки губ опустились. Наверно, Васильевой жарко, некомфортно в давке, ноги болят.
Черт.
Мне хочется вырвать Сашу из автобуса и пересадить в свою машину. Отвезти девчонку по-человечески, куда ей нужно. Но смысл? У нее есть муж.
Внезапно мою грудину охватывает таким мощным, жгучим спазмом, что даже разряд электрического тока на двести двадцать показался бы невинной щекоткой. И я дергаюсь, едва не падаю с бордюра на проезжую часть. Саша замечает меня. Смотрит, не отрываясь, в изумлении округляет глаза.