Привет, сосед! - стр. 7
Мы с ней из разных миров. Но ей и невдомек, о чем мечтают парни вроде меня. С такой бы я помутил. Причем на полном серьезе. Имя бы точно не забыл.
Закрываю шкаф и замечаю на тумбочке потрепанную книжку «Ваш помощник в выборе имени для девочки». С кучей закладок и пометок. Походу, у Колобка будет дочка. Или она на это надеется. Листаю страницы и понимаю, что здесь какая-то другая вселенная. Люди, вопреки трудностям, вдумчиво готовятся к будущему, что-то планируют, обращают пристальное внимание на каждую мелочь. У нас все проще: свобода без обязательств, но с риском, чтобы адреналин бушевал.
Наверное, я в ее глазах — зажравшийся ублюдок. У нее и правда спальня через стену с моей квартирой. Прикидываю, как тут кровать подпрыгивает, когда я динамики на полную мощь включаю. Да и паркуюсь я действительно по-королевски. Где мне удобно. И плевать на других.
Черт с тобой, Колобок! Если сама нарываться не будешь, получишь свой вымученный покой. Но если хоть чем-то раздразнишь, не обижайся. Укрощать строптивых козочек я умею.
Положив книжку на место, выхожу в коридор. Компромата на Колобка тут не найти. Чертят своих слишком хорошо прячет.
Едва берусь за ручку двери, как раздается звонок.
Колобок, ты бы хоть предупредила, что ждешь гостей, я бы чай вскипятил.
Посмеиваясь, открываю дверь и взглядом полноправного хозяина окидываю невысокую симпатичную женщину с тортом в руках. На Колобка до смешного похожа, только лет на двадцать постарше и… более ухоженная, что ли. Выпучивает зеленые глазища и шлепает губами.
— Здрасте, — наконец кивает с усилием. — А Стеша дома?
Стеша… Стефания, значит. Твою ж бабушку, Стефа, ты нравишься мне все больше!
— По делам отъехала, — отвечаю, задрав руку и опершись о дверной косяк.
— Простите, молодой человек, а вы кто? — спрашивает она.
Ах, ты ж негодница! Не рассказала матери о своем потрясающем секс-соседе!
Не успеваю представиться, как лицо взрослой копии Стеши озаряется блаженной дурдомовской улыбкой.
— Вы ее парень, да?! Вот Стешка, поганка, ни слова мне не сказала! — Она всучивает мне торт, фактически напирая на меня, чем заставляет попятиться назад в квартиру. Закрывает дверь, бросает сумку у ног и начинает разматывать с шеи длиннющий полосатый шарф. — Ну, будем знакомы! Я мама Стеши — Ульяна Филипповна! Для тебя просто, — лыбится еще шире, — мама.
Приехали! Я слышу, как моя челюсть падает на коробку с тортом. Такого натиска мне отражать еще не доводилось.
— Ну а тебя как зовут, красавчик? — Подмигивает мне, снимая куртку.
— Демьян, — сдаюсь, понимая, что от мамы мне холостяком не убежать. — Для вас просто — сынок…
Женщина, назвавшаяся Ульяной Филипповной и только что усыновившая меня, рассеянно швыряет свою куртку на туалетный столик, прямо поверх женских штучек Колобка, быстро стягивает полусапожки и бросается вперед. Тискает меня за щеки, как малыша, и сюсюкается:
— Какой ты милый. Сынок. — Проскочив мимо меня, бежит в ванную. — Ставь чайник. Я ненадолго.
Абсолютно раскованный плейбой внутри меня одной фразой упаковывается в компактного псевдозятя. На обитательницу серпентария теща вроде не похожа. Брызжет не ядом, а откровенным желанием пристроить свою дочь-зануду. И я даже немного паникую, не в капкан ли я угодил? Но охотничье возбуждение берет верх над разумом, толкающим меня к двери. Я же не трус, чтобы чесать по-тихой.