Предатель. Больше никогда - стр. 26
Не поздно? Ну, так-то пять миллионов Абрамова уже получила. От меня. Лоха.
Пиздец.
Провожаю Эдика. Методично и неспеша убираю со стола. Потом как бы между делом надеваю спортивный костюм. Занятый своими мыслями, спускаюсь к парковке...
И прихожу в себя, когда уже подъезжаю к её дому!
Нет, а может, реально надо с нею поговорить? Прижать к стенке, и пусть рассказывает, как всё на самом деле обстоит? Разрулить ситуацию. А то что-то как-то на хрен сомнительно это всё! Я её, заразу, сейчас выведу на чистую воду! Я ей покажу.
Поднимаюсь на второй этаж. Подхожу к нужной квартире.
И сначала собираюсь позвонить, но потом вспоминаю, что ребёнок, наверное, спит уже - время-то позднее. Заношу кулак, несколько раз отрывисто стучу.
В старой, какой-то пластиковой на вид, двери даже глазка нет, поэтому я не удивляюсь, когда через десяток секунд из-за неё раздаётся испуганный голос Абрамовой:
-Кто там?
-Багиров, - рявкаю в ответ.
Некоторое время она молчит, словно раздумывает, открывать или нет, но потом все-таки распахивает дверь.
Спать ещё не ложилась, что ли? Стоит передо мной в спортивных штанах и футболке, тапочки на босу ногу. Косметику смыла уже и волосы мокрые. И я, придурок, забываю, зачем явился. Забываю, что хотел "прижать" и "разрулить"... Мысли о подставе, о миллионах, о фирмах и всём остальном в секунду покидают мою голову.
Пялюсь, пялюсь на неё. Затуманенное алкоголем сознание, которое, видимо, совсем в ауте находится и уже давно - иначе разве пьяный сёл бы за руль - только одно сейчас понимает...
Что я до сих пор от этой заразы без ума...
Шагаю в комнату, не разбирая, что она там спрашивает.
Что я хотел? Разрулить? Прижать к стене?
Это намерение вовсе не кажется мне нереальным. Но первое явно откладывается. А вот второе...
Беру её лицо обеими ладонями. Всматриваюсь в глаза. Она молчит, задохнувшись.
Я собираюсь спросить... Что-то там... Не помню, что... Но организм, сука, внезапно вспоминает, что ему нужно кое-что совершенно другого плана, а вовсе не ответы на глупые вопросы! И я, со стоном, впечатываюсь в неё, действительно, вжимая в стену. А потом захватываю в плен губы.
И она, видимо, ошарашенная, не сопротивляется...
Её горло под моими пальцами вибрирует стоном. Этот звук отзывается во всем моем теле, выжигая напрочь всё, что не касается этой женщины. И я, абсолютно потеряв разум, подхватываю под бедро, закидывая её ногу на себя, впечатываюсь в неё членом. И готов срывать одежду... лишь бы поскорее добраться...
Ее коготки на моих плечах. Впиваются через ткань, запуская мурашки по позвоночнику. И она ни хрена не отталкивает меня! Мне кажется, даже наоборот!
Ее ресницы порхают, а язык сплетается с моим...
Меня настолько вштыривает от вкуса ее губ, от ощущения её тела в своих объятиях, от понимания, что это реально - именно она, не другая, не подмена какая-нибудь, что незнакомый мужской голос за своей спиной я слышу, наверное, после третьего заданного вопроса.
-Варвара, кто это?
Оборачиваюсь. В проходе стоит мужик. В трениках и растянутой футболке.
Как у себя дома.
Пиздец.
Как в замедленной съёмке поворачиваюсь к ней. И неожиданно для себя практически повторяю вопрос мужика:
-Абрамова, это ещё кто?
Она осторожно подныривает мне под руку и, оказавшись рядом с ним, спокойно говорит: