Преданные забвению. Вернуть своё - стр. 11
Он опустился до того, что грозился перевести отца в самую скверную в нашем городе психушку, как только я посмею бросить его. И я бросала, но он находил и тащил за волосы обратно к себе в берлогу унижений и слез.
Перебирая в памяти события жизни последних семи лет, в полудреме добираюсь на такси до клуба «Парадиз». Сегодня у меня договоренность с владельцами заведения выступить там, спеть несколько песен популярных исполнителей, получить заработанные деньги. Мной, не Крисом. После этого я могла бы уехать спокойно домой, однако ночное путешествие не заканчивается, поскольку очередное шумное заведение, в корне отличающееся от предыдущего, уже ждет меня.
Все это делается не для того, чтобы дразнить Криса и нарываться на сумасшедшие с ним разборки. В первую очередь, я делаю это для себя, потому что в этих громких, прокуренных местах, кожей ощущаю свободу. Ту, которой мне так не хватает. Та, которая позволяет забыться и продемонстрировать себя, не оглядываясь по сторонам в поисках человека, который перекрывает кислород.
«Тебя доставят домой на черном внедорожнике. Водитель ждет. Пошевеливайся. И не смей отключать телефон», — гласит гневное сообщение от Мартинеса, едва успеваю включить аппарат. Следом сыплется тонна уведомлений о пропущенных им вызовах. Пятьдесят с лишним. Ненормальный.
Опять играет с дружками в покер, спуская деньги на ветер. Не удивлюсь, если забавляется с другими девицами, готовыми исполнить все его прихоти. Пусть бы и дальше игрался, для чего я ему нужна?
Не собираюсь даже следовать указаниям, тем более, что мне нужно совершенно в другую сторону, и машину я в состоянии вызвать самостоятельно. Уж лучше с таксистом ехать, чем с его громилой, при виде которого тошнит.
Как назло на парковке тишина — ни одной души, и темно вдобавок. Приложение о вызове такси сначала тормозит, а затем телефон издает едва слышный сигнал о полной разрядке батареи.
Проклятье!
Крису бесполезно объяснять, почему я была не в сети, но меня волнует совершенно другое. Как добраться до клуба, где, возможно, уже заждались блондинку, иногда скользящую на пилоне субботними ночами.
Кутаясь в длинное драповое пальто, я прохожу мимо автомобилей, которые меня не интересуют. Лишь один из них привлекает внимание маркой модели, о которой говорится в последнем сообщении Мартинеса.
Вот он: черный внедорожник последнего поколения. Огромный, красивый автомобиль, ничего не скажешь. Как же он зазывает, прельщая своим великолепным внешним видом. Жаль, водитель этого автомобиля абсолютный мудак и проныра.
Шумно выдохнув, открываю дверцу и проскальзываю в салон на уютное сиденье, устраиваясь позади пассажирского места, что находится рядом с водителем.
Свет в салоне не загорается, лишь поступает от фонарей, освещающих улицу, но я различаю в зеркале заднего вида холодные, безжизненные глаза, которые задерживаются на мне в этом маленьком отражении. Всего какое-то мгновение...
Кажется, я не дышу, мужчина тоже замирает, а затем смещает глаза с зеркала на дорогу.
Тем временем слова не вяжутся в предложение, пусть и короткое: кто вы такой, и что вы здесь делаете? И почему-то мне его лицо знакомо, как будто мы уже виделись, вот только, где? И в этой ли жизни?
Не так давно я ощущала на себе подобный взгляд. От макушки до пяток глаза сканировали меня, наглым образом выделяли достоинства моей фигуры или недостатки моего голоса. Не знаю. Не скрою, мне было уютно плескаться в его внимании, и немного... Вызывало опасения?