Преданные забвению. Вернуть своё - стр. 13

Набираясь храбрости, я пожимаю плечиками и вхожу в комнату. На всякий случай дверь оставляю открытой.

Конечно, родные предупреждали, чтобы я держалась подальше от незнакомых мне людей и не шла с ними на контакт, но этого человека я не боюсь. Даже не знаю, почему. От него не исходит опасности. Я просто позволяю себе с ним немного поболтать. А то он выглядит совсем грустным, будто ему сделали больно.

Человек, которого я ранее не видела у нас в доме, настроен дружелюбно по отношению ко мне и продолжает вести беседу, будто сам в ней заинтересован. Хочется в это верить. Порой, мне не хватает общения: друзей у меня мало, если и вижусь с ними, то совсем редко. Будучи единственной дочерью у вечно занятых родителей, меня слишком оберегают, при этом не уделяют достаточного внимания.

— У вас здесь морщинка на лбу, — показываю на себе, и он еще больше хмурится, делая складку глубокой. — Вам грустно?

— Мне? — не ожидает подобного вопроса, но я ведь вижу, что его улыбка — это по большей части маскировка.

Разочарование так и кричит в его серых глазах.

— Да, вам.

Чувствуя растерянность, человек отрицательно качает головой и ничего не произносит, а это значит, что я права.

— У вас явно что-то болит, — продолжаю я свои исследования на его счет.

Хм. В задумчивости хмурю брови.

— Голова, — делаю вывод.

Голова же у людей часто болит? Ну вот.

— Нет, — сразу отвечает он.

— Рука?

— Нет.

Ему становится смешно, но я ведь говорю серьёзно.

— Нога? — даю себе еще один шанс.

— Тоже нет.

— Что же тогда? — выдыхаю, принимая поражение в этой битве.

— Ты такая смешная, — всего-то произносит он и решается присесть передо мной на корточки, находясь, таким образом, на одном уровне с моим ростом.

Его палец указывает на свою грудь, а через мгновение большая ладонь накрывает это место.

— У тебя болит сердце?! — восклицаю я, не замечая, как обратилась к новому знакомому на "ты", и уже тянусь пальцами, чтобы прикоснуться туда, где только что лежала его рука. — Ты умрёшь?

— Когда-нибудь, но не сегодня, — произносит он отчётливо наряду с задумчивостью.

— Отчего болит твоё сердце, скажи? — спрашиваю, затаив дыхание, и чувствуя, как оно бьётся под моей ладошкой.

— Потому что оно разбито.

— Странно. Разве его можно разбить? — я тут же убираю руку, не веря его словам.

— Ещё как можно.

— Но почему? Оно ведь не стеклянное, чтобы разбиваться.

— Это образное выражение для тех, кто потерпел неудачу в любви, — спокойным тоном объясняет мужчина.

— В любви?

— Да.

— Мама постоянно говорит, что любит меня...

— Это материнская любовь, но существует и другая.

— Какая?

— Поймешь, когда почувствуешь ее.

— И как я пойму, что такое любовь?

Он в который раз проводит рукой по своим светлым волосам, пока я заворожено смотрю на него, ожидая ответа.

— Когда внутри тебя зажжется огонёк, который ты захочешь подарить тому, кто, по-твоему, будет заслуживать это тепло.

— А такой, как ты, заслуживает любовь?

— Хотелось бы в это верить.

Мой новый друг становится ещё печальнее, но это не мешает ему вселить в меня надежду, что когда-нибудь он сможет ещё собрать осколки и слепить для себя новое сердце.

4. Глава 3

Способен читать мысли

Флойд

Один, два, три, четыре, пять...

Считаю, постепенно выравнивая дыхание, не позволяя себе поддаваться рвущимся наружу эмоциям. Снаружи я кремень, внутри — вулкан. Подозревал, что девчонка рано или поздно сядет в автомобиль, все-таки оказался к этому не готов. Ее аромат с приятной ноткой таинственности наполняет салон автомобиля. Её присутствие слишком близко, а после увиденного и услышанного мной в клубе ещё и слишком опасно.