Попутчица - стр. 11

Он прав. «Весёленькое» путешествие получается…

Глава 6. Симпатичный.

Алиса

Помню, как в пятом классе понравившийся мне мальчик пригласил меня погулять.

Мы шли по нашему району. Я так волновалась, что болтала без умолку. Он просто спросил, какую книжку я читаю. А я стала перечислять почти всю литературу, которая имелась в моём доме. Книги родителей тоже. И почти не смотрела вперёд. Жестикулировала, пыталась быть весёлой. В итоге со всего размаху врезалась в столб. Прям обняла его крепко-крепко. Попутно зацепив рукой лицо того мальчика, потому что он дёрнулся, чтобы меня притормозить. Фингал у него тогда был жуткий…

В десятом классе была похожая история, только я чуть под машину не попала, гуляя с другом Славика.

А в одиннадцатом как-то раз наклонилась поправить ремешок туфельки, а когда стала разгибаться, разбила губу своему спутнику. Потому что он стоял слишком близко и наклонился ко мне.

Его губу зашивали, а на моей макушке не осталось и царапины.

Будто бы на свиданиях обе мои ноги становились левыми… А ещё во мне просыпались странные комплексы, заставляя жутко нервничать.

Ну или как это всё объяснить?

Но если речь шла о соревнованиях, например, то я всегда была собранной и уверенной в себе.

Со Славой я тоже была уверена, потому что знала его всю жизнь.

Я думала, что к двадцати шести годам переросла свои комплексы и избавилась от странного флёра неудачницы. Ан нет… Веду себя как идиотка в обществе этого мужчины. Искупала его в ледяном душе, заставила раздеться… Ладно хоть, без синяков и швов обошлось.

– Извини меня ещё раз, – говорю Тимуру, сверля его затылок.

Села сзади, чтобы не попадать под прицел его тяжёлого взгляда.

Он молчит, сосредоточенно смотрит на дорогу. В зеркале вижу его нахмуренные брови.

Приближаемся к какому-то затору. Останавливаемся. Кажется, тут реверс, вроде бы ремонт дороги.

Тимур бросает на меня взгляд через плечо.

– Ладно, можешь больше не сушить куртку.

Мои руки затекли, ведь я уже полчаса держу эту чёртову куртку, высунув её в окно. И лицо моё околело от ветра. И пальцы онемели.

– Спасибо.

Затаскиваю куртку в салон. С неё уже не течёт, она даже подсохла немного.

– Повесь на сиденье, – говорит Тимур.

Пристраиваю кожанку на спинку кресла.

– Пока стоим на месте, можешь сходить до багажника и достать мои брюки. Они тоже сырые, – будничным тоном добавляет он.

Что?

Ловлю его взгляд в зеркале заднего вида. В глазах – ехидство.

Шутит он так, да?

Ну хорошо.

Дёргаю дверную ручку, распахиваю дверь, собираясь выйти. Огромная лапища Тимура хватает меня за предплечье.

– Я пошутил, Алис. Садись лучше вперёд, погрейся.

Его голос звучит почти заботливо.

– Плохая шутка, – бормочу себе под нос, но всё же перебираюсь вперёд.

Хотя в его машине везде тепло: и спереди, и сзади.

Тимур прибавляет мощность печки. Мои заледеневшие пальцы начинает приятно покалывать. Правда, в местах ожога покалывает не совсем приятно.

– Интересно, большая пробка? – смотрю вперёд.

– Сейчас гляну.

Тимур открывает карту на своём телефоне. Недолго её изучает.

– Затор только здесь, дальше пусто.

Это хорошая новость. Потому что мы и правда много времени уже потеряли.

– О чём поболтаем, Алиса? – он лениво разваливается в кресле.

Положив голову на подголовник, поворачивается лицом ко мне. Его взгляд вновь становится тяжёлым.