Попутчица - стр. 10

Всего лишь пролила чёртов кофе – и теперь меня заклеймили неудачницей, что ли?

– Ты, видимо, девочка-беда, – продолжает насмехаться он. – Весёленькое путешествие нас ждёт.

– Так, всё! Я сама! Давай, выходи отсюда, – давлю на его плечо, пытаясь сместить в сторону.

Но это всё равно, что двигать Кавказские горы.

– Успокойся, женщина! Я же пошутил! – смеётся Тимур, продолжая бестолково крутить вентиль.

Его куртка уже вся мокрая от брызг. Решаю заглянуть под раковину. Ведь где-то же должна перекрываться чёртова вода!

Там и правда что-то есть. Какой-то рычаг. Бросаюсь к раковине, обогнув Тимура, и внезапно мои ноги начинают куда-то ехать… Телом я уже не управляю, а руками пытаюсь схватиться за воздух. И… хватаюсь за кран и отрываю его к чёртовой бабушке.

Взвизгиваю.

Тимур подхватывает меня, громко чертыхаясь, заталкивает за свою спину и принимает на себя основной удар. Мощный фонтан бьёт по нему из открытой дыры, где когда-то был кран, который сейчас у меня в руке.

Ой… Я точно бедовая какая-то…

Боюсь даже выглянуть из-за спины Тимура. Кажется, он полностью мокрый и чертовски злой. Судя по его напряжённой, даже окаменевшей спине.

И водичка такая холодная… Неприятно ему, наверное.

Мужчина сам перекрывает воду под раковиной и разворачивается ко мне. Глаза его дьявольски блестят. Куртка промокла насквозь, под ней наверняка тоже всё мокрое. И брюки сырые. И лицо всё в каплях.

– Ой… – изрекаю я, втягивая голову в плечи.

Кран прижимаю к груди, словно он способен меня защитить.

– Прости, я не специально.

– Шшш… – Тимур делает шаг, сокращая между нами расстояние до ничтожного минимума. Грозно нависает надо мной. – Иди в машину, Алиса. Пока, к примеру, потолок на нас не рухнул.

Вытаскивает кран из моих рук, и я спиной скольжу по стеночке к двери.

Он прав, лучше мне уйти.

Вылетаю на улицу.

– Алиса, ключ возьми!

Разворачиваюсь, забираю ключ от мерседеса и быстро иду к машине. Однако внутрь не забираюсь, жду Тимура, прижавшись спиной к дверце.

Вижу, как он выходит из туалета и заходит в кафе. Проведя внутри всего пару минут, появляется в дверях и идёт к машине, попутно стягивая мокрую куртку. Метнув на меня полный раздражения взгляд, рявкает:

– Открой машину!

Непослушными пальцами жму на брелок и на кнопку багажника. Тот поднимается автоматически. Тимур швыряет в него куртку и резким движением стягивает с себя футболку.

Вздрагиваю при виде его татуировок. Какая-то мрачная абстракция, тянущаяся с плеча на грудь, а потом и на рёбра.

Тимур словно не спешит одеваться, позволяя мне разглядеть его получше. Объёмные грудные мышцы, напряжённые бицепсы, сухой пресс. Будучи спортсменкой, я знаю, скольких усилий стоит создать такую форму. И я восхищена. Как учитель физкультуры, как профессионал.

А как женщина я почти упала в обморок, если честно.

Тимур снимает и брюки. Ладно хоть, в боксёрах остаётся.

Ему наверняка холодно…

Выдернув из спортивной сумки джинсы, быстро надевает их. Потом футболку и серую толстовку с надписью «Голд-ММА».

Схватив свою мокрую куртку, протягивает её мне.

– Будешь сушить.

– Как?

Мои щёки пылают от стыда.

– Как хочешь! Хоть в окно высунь, – роняет он и захлопывает багажник. – Садись в тачку, и так времени потеряли уйму.

Тимур идёт к своей двери, а я, хлопая глазами, так и стою с его курткой.